04/10/1985
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Our purpose is to talk about the Fair - but also about New York and whatever interesting gravitates around it - taking distance from the typical journalistic approach, by mixing our skills, insights, tools, and professional languages to create a narration that belongs to our fields (graphic design, product design, photography, copywriting, and new media) and that can generate new interesting contaminations in the approach to the subject matter.
\\ working with: Camilla Fucili ; Fabio Demitri ; Vittoria Podrini
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press: nastenka ; ankona ig ; BRAVACASA [agosto 2012 "conquisto l'america e torno"]
\\ working with: Vittoria Podrini
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animation gif
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01/08/2011
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VILIZE
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Enjoy.
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Discuss Express your opinion, give suggestion and create a dialog. Save notes on your files and set them public.
work developed by Andrea Papi / Francesco Fiore / Andrea Ascari
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frizzifrizzi
concept " playing in loading " ; Photoshop/FinalCut
04/05/2011
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NIKE - OLYMPIC GAMES PICTOGRAMS
advertising / infographic
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"The content on this site has been designed by Andrea Papi and was not created with the permission of or in association with NIKE, Inc. To avoid potential confusion, we would like to note that NIKE is not a sponsor of the LONDON 2012 Olympics."
concept " NIKE plays = sports "
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00/00/0000
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sosia
photo_shooting
concept " without the united colors there are no colors "
music by Art Ensemble of Chicago - Les Stances A Sophie_Proverbes (I)
Canon 50D ( Canon Zoom Lens EF 17-40mm 1:4 L USM ) [ 1.976 foto_925 retouched ]
Canon 50D ( Canon Zoom Lens EF 17-40mm 1:4 L USM )
Dimension: 250 x 80 cm or 97',9''x 31',5'
the brand may change with the seasons
Good50×70: _ Legality_ Africa_ HIV + discrimination
band: the musical band interprets and plays instrumental music during the reading of children stories..
how to read it: In 2008 and 2009 454857 tons of meat have been slaughtered.
\\/\\/\\\\
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AWARDS
ADWEEK
{ Adweek Talent 100 Winner }
WIRED
{ Mentioned in Wired }
TAXI
{ Mentioned in Taxi }
01/01/2012
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DSE
{ dse.it/ }
Direttore Creativo
designs with:
{ Silvia Maltoni }
[ Marco Borgogelli Ottaviani ]
( Vittoria Podrini )
02/11/2011
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GROUND CONTROL-milano
{ groundcontrol-milano.com }
Art Director Senior
designs with:
{ Giacomo Carissimi }
{ Alessandro De Felice }
[ Nicole Cenci ]
[ Simona Nicastro ]
( Giulia Zoggia )
( Nivi Jasa )
( Stella Margari )
BRANDS
MINI
JACK DANIELS
GUESS
TOMMY HILFIGER
KRAFT
MTV
MASTERCARD
INTESA SAN PAOLO
LAGO DESIGN
ACQUARIO GENOVA
01/06/2011
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VILIZE
{ vilize.com }
co-founder / ProductManager / CreativeDirector
I'm one of the designer of Vilize.com
designs with:
[ Francesco Fiore ]
( Andrea Ascari )
00/00/2011
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FREELANCE
{ andreapapi.biz }
visual designer
Adweek Talent 100 Winner
collaborates with:
{ Fabio Demitri }
[ Francesco Fiore ]
( Andrea Ascari )
15/09/2010_15/12/2010
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S.PRIORI & CO._stage_3 months
{ Studio Priori & Co. }
graphic designer
Roberto Priori
Barbara Borgonovo
Cristina del Buono
Daniele Rossi
Vins Baratta
Sophie Fauser
01/10/2008_01/10/2010
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SPD_master_2 years
{ Scuola Politecnica di Design, Milano }
visual design
master:
Computer Design — Luca Fiammenghi
History Of Visual Design — Silvia Sfligiotti
Advertising — Paolo Iabichino
Identity Workshop — Daniele Barbiero
Typography Workshop — Marta Bernstein
Portfolio Design Workshop — Marco Molteni, Margherita Monguzzi
Advertising — Paolo Iabichino
Web Design Tools — Paola Muller
Editorial Design Workshop — Paolo Tassinari
Information Design Workshop — Luciano Perondi
Color And Print Management — Onnik Pambakian
Kick Off Workshop — Daniele Barbiero
Flash — Monica Mantegazza
Printing Tecnologies — Federico Bazzi
corso base:
Flash (Base) — Monica Mantegazza
Basic Typography — Renato Panzeri
Photography — Luca Fiammenghi
Computer Design — Luca Fiammenghi
Science Of Vision — Massimo Hachen
Form And Colour Laboratory — Narciso Silvestrini
Fontlab — Luca Fiammenghi
History Of Design — Marco Pisoni
Sketching — Claudio Fassini
Visual Design Foundations — Roberta Sironi
Technical/Geometrical Drawing — Renato Panzeri
History Of Graphic Design Foundations — Roberta Sironi
Printing Technologies — Federico Bazzi
00/00/2005_00/00/2008
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SCP_laurea_3 years
{ Facoltà di Sociologia Università degli studi Carlo Bo di Urbino. Corso di laurea triennale in Comunicazione Pubblicitaria con indirizzo in Comunicazione Pubblicitaria }
Diritto dell'informazione;
Sociologia della comunicazione;
Statistica sociale;
Sociologia generale;
Economia aziendale;
Etica della comunicazione;
Scrittura creativa 1&2;
Storia dell'arte contemporanea & Arti visive;
Teoria della comunicazione e cultura dei media;
Marketing;
Sociologia dell'organizzazione;
Forme e linguaggi del cinema;
Storia dell'industria culturale 1&2;
Psicologia del turismo e del tempo libero;
Forme estetiche contemporanee;
Laboratorio di informatica applicata;
Semiotica;
Metodologia e tecniche della ricerca sociale;
Teoria e linguaggi della pubblicità 1&2;
Teoria e tecniche della comunicazione pubblica 1;
Sociologia degli oggetti di consumo;
Laboratorio di costruzione del messaggio pubblicitario1&2
Laboratorio di computer grafica 1&2;
Lingua e cultura inglese 1&2;
Lingua e cultura francese;
Laboratorio di informatica generale;
( … )
00/00/2004_00/00/2005
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CTF_?_1 years
{ Corso di Laurea in Chimica e Tecnologia Farmaceutiche }
Anatomia;
Biologia;
Chimica;
Matematica;
Statistica;
00/00/1999_00/00/2004
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LICEO CLASSICO_diploma_5 years
{ Liceo classico "Raffaello" Urbino con Lingua Inglese e Storia dell'Arte quinquennali, piano nazionale di informatica,matematica e fisica. }
Latino;
Greco;
Italiano;
Storia;
Filosofia;
Storia dell'arte quinquennale CM.295;
Scienze naturali;
Chimica;
Biologia;
Matematica;
Fisica(Piano nazionale di matematica fisica e informatica);
Inglese(quinquennale CM198);
Educazione fisica
{ Il piccolo arancio }
C'era una volta un contadino che amava più di ogni altra cosa il suo bambino. Un giorno il piccolo si ammalò di una brutta febbre. Il contadino chiamò subito il dottore del paese perché visitasse il suo piccolo figlio. Il medico disse che la febbre era dovuta alla debolezza del bambino che non mangiava abbastanza vitamine e consigliò all'uomo di fare bere al piccino tante spremute di arance. Il contadino non aveva aranci nel suo orto, poiché coltivava solo zucche e alcune patate, così corse nel frutteto più vicino, ma quando riuscì a trovare le arance per il suo bambino ormai era troppo tardi. La febbre aveva scaldato così tanto il piccoletto che egli non resistette più e si assopì per sempre.
Il padre soffrì talmente tanto per non aver potuto veder crescere il suo bambino che distrusse tutto il suo orto e piantò al suo posto miriadi di aranci. Il suo frutteto diventò il più grande di tutta la campagna tanto che in novembre i suoi campi si coloravano di arancione per i tanti frutti che facevano. Al contadino piaceva più di tutto vedere come i suoi alberi crescevano e da seme divenivano grandi alberi mentre il suo povero bimbo era rimasto una piccola pianticella senza mai diventare albero.
Ogni giorno il contadino portava le sue arance alla scuola del paese e le donava a tutti i bambini così che crescessero forti e non si ammalassero mai.
Non tutti gli alberi del frutteto, però, erano cresciuti. Un piccolo alberello era rimasto piccino e non solo si rifiutava di crescere, ma addirittura se pur fioriva, non faceva frutti. L'agricoltore non era affatto contento di quell'albero. Nel suo frutteto tutte le piante producevano tantissime arance nutrienti, tutte tranne quell'albero minuscolo. Aveva piantato quell'albero assieme a tutti gli altri, in un punto del campo in cui la terra era fertile ed il sole illuminava fino al tramonto, eppure quell'albero non cresceva. Il contadino non sapeva che fare. Il seme che tanto tempo fa era quell'alberello non era diverso da tutti gli altri, ma mentre tutti gli altri semi erano diventati grandi alberi da frutto, quel seme era cresciuto fino a metà ed i suoi fiori non divenivano mai arance.
L'uomo iniziò ad odiare quell'alberello non solo perché non faceva arance per i bambini della scuola, ma poiché più di ogni altra cosa gli ricordava il suo figliolo che non era potuto diventare grande.
Il tempo trascorse e anno dopo anno il frutteto crebbe, dando al contadino ceste colme di arance così piene di vitamine che mai un bimbo della scuola si ammalò. Il contadino vide crescere i bambini della scuola, mentre il nostro piccolo arancio restò invece minuto e fiorito e tra i suoi rami il contadino non vide mai un po' di arancione.
Arrivato un altro autunno il contadino si decise di tagliare il piccolo arancio per poter piantare un albero che crescesse e desse tanti frutti, ma giunto con la sega davanti al piccolo albero vide un bambino, un piccolo orfanello che coglieva delle arance ancora acerbe dal basso alberello, raccogliendole in uno straccetto. Il piccolo poverello non poteva andare a scuola e rubava le arance nel frutteto del contadino per non ammalarsi, ma gli unici rami che riusciva a raggiungere con le sue gracili braccine erano quelle del piccolo albero. Il contadino capì che quella piantina faceva tante arance quanto gli altri alberi, ma li preservava per il piccolo orfanello e pur di farlo crescere in salute, lui non cresceva per permettere di cogliere i suoi frutti. Il contadino pose la sega a terra e abbracciò il piccolo orfanello piangendo. Da quel giorno il poverello visse con il contadino che lo mandò a scuola ed il piccolo arancio crebbe fino a sfiorare le nuvole.
Andrea Papi
{ Il mercato di Bazar }
In una città del Medio Oriente chiamata Bazar vivevano un ricco sceicco e un povero mendicante.
La città era famosa in tutto il mondo per il suo grande, immenso mercato che si estendeva per chilometri e chilometri, tanto che non bastava un giorno solo per attraversarlo tutto. In ogni singolo angolo del paese potevi comprare qualcosa, praticamente tutta la città era un grande negozio. Si poteva trovare tra le bancarelle del mercato ogni merce che si desiderava, dalle più bizzarre e fantasiose alle più normali, dai cammelli agli aquiloni. Tutte le genti accorrevano al mercato da ogni dove per comprare qualche mercanzia preziosa e introvabile. Era il posto più magico che esistesse poiché capace di esaudire qualsiasi desiderio venisse in mente, a patto di possedere denaro per comperarlo.
Ai margini più orientali dell'immenso mercato viveva il ricco sceicco in una magnifica reggia. Aveva pavoni dorati nel giardino e fontane che spruzzavano argento; alberi di cristallo e pareti decorate con mosaici dai mille colori, tanto accesi quanto le polveri e le spezie dei mercati arabi. Vestiva sempre con abiti di seta e le sue braccia luccicavano anche la notte di gioielli e ornamenti. La sua pelle profumava di fiori, i suoi denti erano così bianchi che sembravano gocce di latte e le sue unghie così pulite che pareva non avesse mai usato le mani.
Era l'uomo più nobile della città e quasi tutte le bancarelle e i negozi di Bazar gli appartenevano. Possedeva così tanti denari che quasi non sapeva più dove nasconderli e così, ogni volta che guadagnava delle monete d'oro, subito le spendeva per comprare altre cose in modo da non avere il problema di dove mettere i soldi. Investiva il proprio denaro in nuovi negozi oppure comperava mandrie di cammelli e formava grandi carovane per andare a vendere le sue merci anche oltre i confini di Bazar.
Fuori dei cancelli della reggia, tra una bancarella ed un'altra, un mendicante chiedeva ogni giorno la carità. Sedeva a terra su di un cartone ormai ammuffito, vestiva con abiti ricavati da stracci e pezzetti di tende, usava come scarpe dei sacchi ruvidi e come cappello un pezzo di un malandato ombrello. Sul suo viso nasceva una barba lunghissima, talmente sporca che ormai non si muoveva più, la sua pelle era nera dal lerciume e il volto ricoperto di polvere e sabbia, tanto che le rughe erano colme di sudiciume.
Gli unici tratti in cui si vedeva la pelle libera dal peso della miseria erano dei rigagnoli sul volto puliti dalle lacrime del pianto e della polvere. Aveva un aspetto orribile e sembrava vecchissimo, anche se in realtà aveva la stessa età dello sceicco. Viveva per terra, non si alzava quasi mai, stava sempre seduto con la schiena poggiata su di un muro sgretolato e ormai faceva fatica a muovere le gambe dato che mai le usava. Non aveva un lavoro e spesso stava giorni interi senza mangiare tanto che era divenuto secco e fragile. Riusciva a stento ad alzare il braccio per prendere gli spiccioli. Se ne stava tutto il giorno a chiedere ai passanti carichi di buste piene di regali se avevano una moneta da donargli, ma raramente la gente lo vedeva, troppo presa dagli oggetti esposti nelle bancarelle. Solo un uomo gli dava udienza: il ricco sceicco, che ogni volta che usciva di casa gli donava una moneta lanciandola tra le sue gambe.
Accadde un giorno che un nuovo mercante arrivò in città per vendere le sue merci. Non si era mai visto in giro e non aveva una bancarella all'interno del mercato, così si mise hai margini della città, proprio vicino alla casa dello sceicco. Il nuovo commerciante vendeva oggetti curiosi e affascinanti, mai visti a Bazar. Andava dicendo che possedeva cose tanto preziose e magiche che chi le avesse comprate non avrebbe più avuto problemi di cui preoccuparsi. Tra queste mercanzie ve ne era una dalle prodigiose fattezze: spiccava tra tutti gli oggetti ammassati sul suo tappeto una strana polvere color pistacchio e giada, che andava a formare una piccola montagnola, un cumulo di polvere sgargiante che sembrava surreale. Quella polvere era talmente pesante che per quanto il vento le soffiasse addosso non riusciva a scomporlo, neanche un granello si muoveva, ma allo stesso tempo era talmente fina che neanche l'acqua vi passava attraverso. Il mercante vociava che quella strana polvere era magica e poteva esaudire tutti i sogni e i desideri di chi la possedeva, bastava inghiottirla sciogliendola nel tè. Purtroppo, diceva, lui non la poteva mangiare poiché non poteva bere il tè per una strana allergia, e quindi non gli restava che venderla. Ogni singolo granello di quella polvere costava una moneta d'oro, ma i poteri magici della polvere aumentavano a seconda di quanta se ne ingeriva. Infatti, per poter esprimere un desiderio sostanzioso non bastava un solo granello di polvere, ma almeno un pugno, il che voleva dire una fortuna in oro.
Il mendicante e lo sceicco furono i primi a sentire il mercante parlare della polvere miracolosa e subito ne furono affascinati. Lo sceicco, per sentire quel che urlava il venditore, si sporse tanto dal suo balcone che rischiò di precipitare dalla finestra a forma di picche, e, dal canto suo, il povero indigente si levò in piedi sulle sue gracili gambe pur di vedere la prodigiosa polvere. I due pensarono immediatamente di poter risolvere tutti i loro problemi con la magia e si precipitarono dal mendicante per comperarla. Per primo arrivò il povero straccione che sedeva a due passi dalla nuova bancarella. Il mendicante non aveva altro che due monete d'oro donategli dal ricco sceicco, tutto ciò che possedeva erano due misere monete che avrebbe dovuto spendere per comperare una coperta e un po' di cibo. Comprò, invece, un granello di polvere magica e un po' di te per esprimere il suo desiderio. Il mercante lo avvisò che con un solo granello di sabbia avrebbe dovuto esprimere un desiderio minuscolo perché il potere di quel solo granello era limitato, ma il mendicante non si preoccupò e d'altronde non poteva fare altrimenti poiché non possedeva altro denaro. Lo sceicco arrivò di corsa subito dopo che il mendicante aveva fatto il suo acquisto e, dato che i soldi non erano per lui un problema, si comprò tutta la polvere che il misterioso mercante aveva, spendendo tutte le monete d'oro che possedeva.
Sedutosi sul suo solito cartone il mendicante mise a sciogliere il suo prezioso granello di polvere nel tè e se lo bevve esprimendo un piccolo desiderio: che ogni mattina, al suo risveglio, si trovasse in tasca un seme di zafferano per poterlo coltivare e vendere ( dato che lo zafferano è una pianta dai pistilli molto preziosi ).
Arrivato a casa lo sceicco versò tutta la polvere in una grande teiera piena d'acqua, la mise sul fuoco e, quando l'acqua fu calda, aggiunse il tè. Pronta la bevanda iniziò a berne grandi sorsate in un calice sontuoso ed ad ogni boccale che ingurgitava esprimeva desideri colossali: desiderò di possedere la reggia più grande del mondo con infinite stanze dove poter depositare tutti i suoi ori; di comperare tutte le bancarelle di Bazar in modo da diventare il padrone di tutto il mercato e, soprattutto, desiderò di possedere la bancarella dello strano mercante arrivato da poco in paese e di poter giocare e utilizzare tutte le magiche mercanzie che esponeva sul suo tappeto.
La mattina seguente il mendicante si frugò a lungo nelle tasche dei suoi pantaloni, ma non trovò nulla se non un po' di fili scuciti, ed il ricco sceicco si svegliò solamente con la vescica piena e nient'altro. I due corsero dal mercante, allarmati, ma appena svoltarono l'angolo trovarono solo la sabbia del deserto e delle tracce di ruote che si perdevano nell'orizzonte. La bancarella magica era scomparsa, non era rimasto nulla. Il mercante venduta la sua polvere se l'era svignata in fretta e furia con le monete d'oro dello sceicco e del mendicante, non curandosi di vendere nient'altro. Il mendicante e lo sceicco capirono subito di essere stati truffati e maledirono la loro imprudenza. Piangevano e si picchiavano sulle gambe, disperati, dicendosi l'un l'altro:
Sceicco: "Ho perso tutto ! Quel mercante mi ha ingannato."
Mendicante: "Ho speso quel poco che avevo e adesso non ho più nulla, quel venditore mi ha imbrogliato."
I due uomini, vittime dello stesso male, si gettarono a terra disperati, ripensando a ciò che era capitato loro e raccontandolo al compagno di sventura. Lo sceicco diceva che aveva dato tutti i denari che aveva al mercante ed ora non aveva più neanche una moneta d'oro, mentre il mendicante raccontava di aver speso solo due monete d'oro, ma che era tutto quello che aveva e per di più l'unica persona che faceva lui la carità ora non aveva più monete da donargli.
Sceicco: "Cosa piangi tu, mendicante! Hai perso solo pochi spiccioli, io ho perso una fortuna"
Mendicante: "Lei ha ragione signore, ma quei pochi spiccioli che mi aveva dato, erano tutto quello che avevo ed ora ho le tasche vuote"
Sceicco: "Per rimettere insieme tutta la fortuna che ho perduto ci impiegherò una vita! A te basteranno solo poche ore, due persone che si impietosiscano del tuo stato."
Mendicante: "Si, ma era tutto ciò che mi restava e nessuno oltre a lei mi dona niente."
Sceicco: "Ho perso molto più io di te mendicante, il mio pianto vale molto di più del tuo! Tu eri povero e rimani povero, io ero ricco e ora non ho più monete d'oro da spendere."
Così il ricco sceicco se ne tornò piangendo nella sua reggia sontuosa e pianse così tanto che riempì la sua vasca dorata di lacrime, mentre al povero mendicante non rimase che morire di fame.
Andrea Papi.
{ La fede di un calzolaio }
Si vedeva spuntare tra i tetti di coccio il campanile di S. Francesco. Alto e con la punta illuminata fino a sera, sembrava un filo di grano in mezzo al muschio. Era così alto che le nuvole, d'inverno, vi si impigliavano e, stracciando il loro manto sullo sperone del campanile, lasciavano cadere tutta l'acqua che portavano in grembo. I frati dicevano che dalla cima del campanile si potevano sentire gli angeli ridere e se stavi attento potevi persino vederli giocare con i raggi del sole, oltre il cielo.
Tutto il paese nasceva attorno a quel campanile come se quella sacra torre fosse stata la gamba di un compasso che avesse tracciato il confine della cittadina in una circonferenza di case. Ai piedi del "campanile degli angeli", così era chiamato dalla gente del paese, cresceva la chiesa di S. Francesco. Un edificio dalle mura deboli che più volte fu abbattuto e ricostruito dai più strani architetti di ogni dove. In effetti sembrava che il campanile reggesse la chiesa e non il contrario. Ora la piccola chiesa di S. Francesco era divenuta una grande cattedrale, mostra della magnificenza del Signore. Ogni parete era ricoperta d'oro e di preziosità, ogni panca era di mogano e i lampadari luccicavano di pietre preziose. Quella cattedrale sembrava il forziere di Dio.
Il campanile, invece, era rimasto sempre lo stesso durante gli anni. Per quanto la chiesa si sgretolasse e i muri venissero ricostruiti, il campanile rimaneva sempre in piedi, saldo, come fosse un lungo chiodo piantato a fondo nel legno. Così, mentre col tempo la chiesa diveniva sempre più grande e sontuosa, il campanile rimaneva lo stesso, semplice e antico, quasi rude a confronto con la chiesa, ma tutte le vecchiette del paese dicevano che se pur la chiesa era ricolma d' oro, al suo interno non ridevano neanche gli angeli dipinti.
Il campanile era lo stendardo del paese e tutti c'erano affezionati. Nascevano intorno ad esso migliaia di leggende e dicerie, una delle più antiche diceva che la chiesa di S. Francesco si chiamava così per merito del campanile, talmente alto che tutti gli uccellini andavano lassù a fare il nido tra le campane e i vecchi del paese raccontavano ai ragazzini che se fossero riusciti ad arrivare in cima al campanile senza spaventare i passerotti allora avrebbero potuto parlarci.
Tante erano le storie che parlavano del campanile che ormai tutta la gente del paese era convinta che la vecchia torre stesse in piedi sorretta solo dalla fantasia della gente. Non tutte le storie che si narrano sul "campanile degli angeli" però erano inventate, ricordo che una di quelle favole accadde davvero:
"la più antica delle voci diceva che se fossi arrivato in cima al campanile, da così vicino agli angeli, avresti potuto chiedere loro di esaudire un tuo desiderio, ma per dimostrare la tua fede verso di loro, avresti dovuto gettarti dall'alto campanile ed il tuo credo sincero sarebbe stato ricompensato dagli angeli che, scendendo in volo dalle nuvole, ti avrebbero salvato dalla caduta ed esaudito il sentito desiderio."
Ovviamente nessuno del paese, per quanto credesse agli angeli, si gettò mai dal campanile. Non esisteva desiderio che superasse la paura di perdere la vita e non esisteva fede che non coltivasse un po' di dubbio. Successe però che, morto l'anziano parroco della cattedrale, arrivò in paese, per sostituirlo, un importante sacerdote degno della sontuosità della nuova cattedrale, famoso per la sua salda fede e per la sua cieca convinzione nell'unica vera religione.
Per il nuovo sacerdote non v'era cosa più scontata del credere nel Signore Gesù Cristo e non accettava chi non condividesse la sua stessa idea, tanto che, arrivato in paese, iniziò a predicare con ossessione la parola del Cristo. Unico obiettivo dell'ecclesiastico era quello di convertire alla sua religione tutte le persone con cui fosse venuto in contatto.
In verità quasi tutti gli abitanti del piccolo paesino erano cresciuti sotto l'ombra del crocifisso e nessuno di loro aveva mai dubitato della luce che quell'ombra portava. V'era solo un giovane uomo che non aveva mai camminato sul marmo della chiesa, era il calzolaio del paese. Lui non credeva in Cristo, anzi lo aveva addirittura in antipatia, poiché, sebbene fosse il miglior calzolaio del paese e tutti calzassero il suo lavoro, nessuno dava il merito delle sue perfette scarpe alle sue mani che modellavano il cuoio. Bensì tutti dicevano che il merito della sua bravura era solo di Dio che gli aveva concesso questa abilità come dono. Il calzolaio non sopportava che non si attribuisse a lui il merito dell'ottimo lavoro e che, sebbene fosse lui che sudasse, per le sue fatiche fosse lodato Dio, al quale era attribuita la splendida fattura delle sue calzature, ma che, a suo parere, non aveva neanche idea di come si mettesse una suola, tant'è che lo dipingevano sempre scalzo. Dunque, per ripicca, il calzolaio diceva che Dio non esisteva e che le scarpe le faceva lui con le sue mani e che le mani gli appartenevano e che le muoveva come più gli aggradava e chi avesse detto il contrario sarebbe dovuto andare a messa scalzo e gelarsi le dita dei piedi sulla pietra consacrata.
Per il sacerdote non v'era pericolo più grosso del calzolaio, il quale, con il suo materialismo rischiava di far cambiar idea ai cittadini del paesino. Così egli si propose di convertire lo scettico artigiano alla fede cristiana. Per dimostrare l'esistenza del Padreterno al calzolaio, tanto pratico e concreto, il prelato decise di scommettere con lui che buttandosi dalla cima del campanile egli non solo non sarebbe morto, ma addirittura sarebbe ringiovanito, mostrandogli in questo modo che le vie del Signore sono infinite.
Così il giorno prestabilito il sacerdote portò il calzolaio sotto l'alto campanile dicendogli che se avesse guardato in su, verso le campane, da dove lui si sarebbe lanciato, avrebbe visto un miracolo. Arrivato in cima il fedele ecclesiastico sentì le voci degli angeli a conferma della sua fede, ed espresso il desiderio di ringiovanire si gettò dal campanile. Mano a mano che precipitava, ogni metro che si avvicinava al suolo, il sacerdote diveniva più giovane: la pelle si ammorbidì, la barba sparì, la vista tornò e i capelli ripresero il loro antico colore. Stava ringiovanendo, stava tornando bambino. Diveniva sempre più piccolo e più ringiovaniva più la velocità di caduta decresceva tanto che si sarebbe posato al suolo come una piuma.
Mentre in alto, sospeso nell'aria, avveniva il miracolo, ai piedi del campanile il calzolaio guardava in su a bocca aperta, ma seppur avesse il naso puntato verso il cielo, non gli riusciva di vedere il sacerdote cadere, poiché l'ecclesiastico era divenuto talmente giovane e talmente piccolo che non si poteva più vedere ad occhio nudo tanto che alla fine cadde direttamente nella bocca spalancata del calzolaio, il quale, senza nemmeno accorgersene, lo inghiottì.
A forza di aspettare a collo stirato, con il pomo d'Adamo al vento, al calzolaio prese il torcicollo e decise di andare a vedere in cima al campanile che fine aveva fatto quel codardo del prete. Arrivato alle campane, con il fiatone per aver fatto tutti quei gradini, il calzolaio non trovò alcuno e per quanto chiamasse non ricevette nessuna risposta, nemmeno dagli angeli, ma alzando gli occhi sull'orizzonte, vide, da così in alto, quasi tutto il mondo e gli mancò il fiato non per la fatica che aveva fatto ad arrampicarsi, ma per la bellezza che ricopriva la terra. Il calzolaio capì che un'opera così bella non poteva essere casuale, ma doveva essere l'opera di qualcuno.
Così, come a lui piaceva essere lodato per le sue scarpe, da quel giorno lodò il Signore per aver creato una meraviglia così completa.
Andrea Papi.
{ Occhibui }
In un paese costruito sulla pietra, nell'Europa occidentale, si narra di un mostro ripugnante che un antico sortilegio trasformò in un fanciullo affascinante.
Le storie sussurrano di un sortilegio così potente da mostrare la bellezza anche a chi non può vederla, una magia che riporta la luce là dove qualcuno l'ha spenta.
Questo brullo paesino arroccato sui monti era stato costruito dai minatori che lavoravano su quelle montagne e dai pochi pastori che portavano le loro magre pecore a brucare l'erba di monte. Era un'ammucchiarsi di tetti l'uno sopra l'altro, come se le case si stringessero tra loro per riscaldarsi. Un labirinto di vicoli si districava tra le piccole abitazioni serpeggiando sul fianco del monte come fossero di un albero le radici e i bambini correvano su e giù per le stradine nascondendosi neli anfratti. Il gioco preferito dai bambini del paese era proprio nascondino e non passava pomeriggio in cui i bimbi non cercassero di far tingoli scagliandosi contro il muro della tana. Passavano i giorni rincorrendosi e nascondendosi prima della fine della conta, senza mai stancarsi di quel gioco. Tutti ridevano e gridavano eccitati cercando il posto giusto dove rifugiarsi. Tutti tranne uno. Solo un bimbo non andava scovando un angolo nel quale sparire, ma restava immobile sui gradini di legno della sua casa con un'aria triste e malinconica. Si chiamava Timoti. Timoti era un bambino cieco e non poteva giocare assieme a tutti gli altri bambini poiché i suoi occhi non si aprivano alla luce. Era il bambino più solo del paese, non aveva amici, nessuno voleva giocare con lui perché con i suoi occhi non poteva cercare i suoi compagni e non sapeva nascondersi. Ogni volta che i ragazzini passavano davanti alla casa di Timoti gli gridavano: "buona notte Timmi", e se ne andavano ridendo a squarciagola canzonando il povero Timoti perché non apriva mai i suoi occhi bianchi facendo così sembrava che stesse dormendo. Infatti in paese tutti i bambini più fortunati di lui lo chiamavano Occhibui e si avvicinavano a lui solo per deriderlo.
Un giorno mentre Timoti ascoltava i suoi compagni giocare a nascondino, udì ad un certo punto un grido provenire dalle miniere, subito seguito da uno scoppiettare di passi diretti verso quell'urlo. Quando la mamma di Timoti tornò a casa dai campi gli raccontò che un bimbo, cercando un nuovo nascondiglio, si era intrufolato in un cunicolo di una vecchia miniera abbandonata e in fondo a quella grotta aveva visto, nella penombra, un mostro terrificante: diceva che era grande quanto un bambino, ma al posto delle dita aveva vermi, delle castagne al posto degli occhi e la pelle ricoperta di muschio. I genitori di tutti i bambini cercarono il mostro tutta la notte, ma non riuscirono a trovarlo. Da quel giorno per ogni disgrazia che avveniva in paese si dava la colpa al mostro delle miniere e la paura si diffuse tra i bambini: nessuno aveva più il coraggio di uscire di casa temendo che si ripetesse il pauroso incontro.
Il povero Timoti era più triste che mai poiché ora non aveva più neanche le grida dei bambini a tenergli compagnia e se ne stava tutto il giorno sul suo scheggiato gradino ad ascoltare gli uccellini cinguettare.
Una mattina mentre ascoltava il ticchettio dell'orologio, tra un secondo e l'altro udì un sospiro. Li per li pensò fosse un bimbo temerario uscito di casa per rincorrere le lucertole, ma poi si accorse che quel sospiro era umido di malinconia. Timoti conosceva bene quel suono, lo emetteva ogni volta che sentiva gli altri bambini divertirsi a giocare insieme mentre lui restava solo, a fissare li buio. Così affilò l'udito e seguì a tentoni il sospiro, curioso di scoprire chi provasse le sue stesse emozioni. Barcollando sulle sue esili gambe, con le mani protese davanti a se, Timoti arrivò in fondo ai suoi gradini e scoprì che quel triste sospiro proveniva dal sottoscala di casa sua. Era un antro buio e sinistro dove il papà di Timoti teneva le decorazioni per le feste. Tutti quei festoni trasandati e quegli addobbi spenti rendevano quel posto tutt'altro che allegro, anzi spettrale, come se quegli addobbi fossero le lapidi delle feste, un ricordo di eventi passati, come il cimitero delle festività, un macabro ripostiglio. Ma tutto questo Timoti non lo vedeva e quindi per lui il pauroso sottoscala dove nessun bambino sarebbe entrato mai, era un posto come un altro: un ammasso di buio.
Addentrandosi nelle tenebre Timoti sentiva il sospiro avvicinarsi sempre di più, fino a che non se lo trovò ad un palmo dall'orecchio. Sentiva il respiro di qualcuno sulla guancia. Avanzò le mani verso l'ignoto e sfiorò un viso con le dita. Accarezzando quel volto notò subito che la pelle era umida di lacrime, così chiese: "Perché piangi?".
La risposta tardò un po' ad arrivare, ma poi una voce disse: " Perché sono solo, non ho amici, tutti mi odiano e la gente mi chiama mostro". Aveva una voce stranissima, sembrava il gracidare di un rospo, ma quello che le orecchie esperte di Timoti sentirono fu un suono bagnato, intriso di disperazione.
"Sei il mostro che i bambini hanno visto nella grotta?", chiese Timoti. "Io non sono un mostro." Rispose dal buio quell'essere, "non ho fatto nulla di male. Me ne stavo nascosto al buio così la gente non si spaventava del mio aspetto e non mi disprezzava." Timoti: "Io non posso vederti, non ho paura di te. Sono cieco e come te non ho nessun amico perché nessuno vuole giocare con un bambino che non vede." Timoti e l'orribile mostro stettero a parlare tutto il giorno ed anche il giorno seguente. Ogni dì il piccolo Timoti portava nel sottoscala parte del suo pranzo da donare al suo amico, poi stavano tutto il pomeriggio a parlare, ad inventare storie e a volte cantavano.
I due si incontravano sempre al buio, nel sottoscala, poiché il mostro non voleva uscire alla luce del sole temendo che qualcuno riconoscesse la sua deformità e per Timoti, buio o luce erano indifferenti.
Timoti era felice perché finalmente aveva trovato un amico a cui voler bene e che gli voleva bene.
Con il passare del tempo i bimbi si scordarono del mostro delle caverne e rincominciarono a giocare a nascondino. Le strade si riempirono di nuovo di voci e risate e il rumore di piccoli passi tornò a rimbombare nei vicoli.
Un giorno un bambino notò che Timoti non era più nel suo gradino, così si mise a cercarlo per divertirsi alle sue spalle. Seguendo le sue impronte sulla polvere, arrivo nell'uscio del sottoscala. Impaurito dall'angusto luogo e non avendo il coraggio di entrarci dentro, iniziò a chiamare Timoti dal dall'entrata dell'antro: "Occhibui, Occhibui dove sei?" Temendo che il bambino entrasse nel ripostiglio Timoti uscì fuori dalla casa del mostro, per tenere il suo amico nascosto, protetto dalla crudeltà dei suoi compagni. Il bambino però vedendo che il piccolo Timoti era uscito illeso dall'antro pauroso, si convinse che non c'era nessun pericolo là dentro, ma anzi pensò ci fosse qualcosa di prezioso nascosto, tanto prezioso da incuriosire un bambino che non era capace di vedere nulla. Così volle entrare. Timoti cercò in ogni modo di impedire al suo compagno di sorpassare la porta , ma non vedendo nulla riuscì ad afferrare nient'altro che l'aria. Il bambino indispettito dagli inutili sforzi di Timoti lo spinse con tutta la sua forza, tant'è che il povero Occhi Bui finì a terra sulla strada imbrecciata. A quel punto, appena il mostro vide Timoti a terra, saltò fuori dal buio e agitando le sue dita lombricolari e spalancando i suoi occhi autunnali iniziò a gridare contro il bambino che aveva maltrattato il suo prezioso amico, spaventandolo a morte e facendolo scappare a gambe levate. Timoti era molto preoccupato poiché ora tutto il paese sarebbe venuto a conoscenza di dove il mostro si nascondesse e quindi il suo unico amico era in pericolo, ma cosa ancor peggiore era che per la sua cecità, non poteva aiutare il mostro poiché non conosceva nessun luogo del paese in cui portare il suo amico, dato che il paese non l'aveva mai visto. Il mostro non voleva abbandonare il suo amico Timoti, così tutti e due si rifugiarono nel sottoscala aspettando l'arrivo dei genitori infuriati.
La folla inferocita non tardò a sopraggiungere. Tutti i genitori e i paesani, circondando le scale, iniziarono a gridare al mostro di farsi vedere minacciando si buttar giù le scale con i loro picconi o di dar fuoco ai gradini con le loro fiaccole. Timoti non sapeva che fare. Le urla e le intimidazioni dei genitori inferociti si facevano sempre più impazienti, ma i due amici non avevano intenzione di lasciarsi e non si muovevano dal buio del sottoscala. Le grida perforavano le orecchie di Timoti che ormai respirava solo ansia e polvere, poi assieme all'ultimo avvertimento la folla lanciò nel sottoscala una fiaccola rovente. Il fuoco iniziò a divampare tra gli addobbi festivi minacciando Timoti ed il mostro di abbrustolirli vivi. Timoti ricordava che nel sottoscala c'era una fontanella ed un secchio poiché il padre prendeva l'acqua per le oche proprio lì, solamente che non sapeva dov'era dato che non l'aveva mai vista e per quanto cercasse non riusciva a toccarla. Lo scricchiolio delle scintille era più forte del gocciolare della cannella e quindi per Timoti era impossibile trovarla, ma il mostro ci vedeva benissimo dai suoi orribili occhi e trovò la fontanella riuscendo a riempire di acqua il secchio. Quando fu il momento di afferrare il manico del secchio le mani deformi del mostro non riuscirono ad afferrarlo: le sue dita viscide erano troppo deboli e scivolose per sollevare quel peso. Timoti non vedeva nulla se non il solito manto nero e le grida della folla e il rumore del fuoco riempivano le sue orecchie non lasciando spazio alle urla disperate dell'amico. Il fumo ormai riempiva il sottoscala penetrando, sporco, nei polmoni di Timoti ad ogni suo respiro. Il piccolo Timmi non sapeva più cosa fare e, perse le speranze che gli rimanevano, pregò di poter almeno ritrovare nel buio il suo unico amico per poter stringere per l'ultima volta chi lo aveva fatto sentire un bambino come tutti gli altri. A quel punto gli occhi di Timoti si riempirono di lacrime di luce e fu capace di vedere ogni cosa: il fuoco, la cannella, il secchio e accanto ad esso vide rannicchiato a terra un bimbo dalla pelle liscissima con le mani sugli occhi, tremante e ricoperto di fuliggine. Timoti corse da lui, lo prese per mano e si fiondò fuori dal sottoscala. Appena usciti i due bambini furono abbracciati dai genitori di Timoti che non erano riusciti ad oltrepassare la folla impazzita. La gente inferocita entrò nel sottoscala, ma non trovarono nulla se non cenere e fumo.
Timoti si era salvato e aveva salvato anche il suo unico e più grande amico grazie ad un'antica magia che gli aveva ridonato la vista: l'amicizia. Il piccolo Timoti aveva gli occhi bui poiché nessuno lo vedeva come amico ed il mondo senza l'amore di un amico non è illuminato. Mentre il mostro, grazie all'amore di Timoti, era divenuto un bambino bellissimo e nessuno gli diede più la caccia. Quel mostro era in realtà un orfanello che tanto tempo prima era stato cacciato dal paese perché malato di una malattia che nessuno sapeva curare, la malattia dell'abbandono.
Non esiste sciroppo che guarisca questa malattia, ma non esiste malattia che un amico non possa alleviare.
Andrea Papi.
{ Un rigagnolo }
Esisteva, tra pietre e lucertole, un piccolo rigagnolo d'acqua che non era nient'altro che poche gocce messe assieme. Il piccolo fiumiciattolo voleva diventare un grande torrente che, attraverso tutto il paese con cascate di affluenti, avrebbe raccolto le acque del continente fino a sfociare in un lago, e con la sua capienza avrebbe scosso il lenzuolo delle onde tramutando quel piccolo lago nel mare più vasto di tutti. Sognava di erodere le pietre con il suo impeto, lisciando quella loro espressione corrucciata e di prolungare il suo corso nel tempo fino a divenire il più lungo tra tutti i fiumi. Avrebbe viaggiato per miglia e miglia portando il suo bagaglio di detriti fino agli argini più alti e alle vallate più profonde, solcando la terra per il suo acquedotto naturale.
Il rigagnolo non aveva sorgente poiché non misurava che qualche metro e procedeva come un lombrico tra la terra portandosi con se il proprio inizio. Ad ogni sorgere del sole sperava di gonfiare il suo alveo di acqua come le api riempiono di miele il loro alveare e così lavorava meticolosamente cercando gocce per ingrassare la sua portata. Zigzagava lentamente tra gli steli, tutt'altro che veloce rispetto alle sognate rapide dei fiumi maggiori, poiché si fermava a bagnarsi le labbra in ogni spettro di umido che incontrava, cercando di succhiare, con lo schiocco di un bacio, quel poco di acqua che gli avrebbe restituito un bacino più carico. Ma ancora il piccolo rigagnolo riusciva a malapena a bagnare i sassi e quando pioveva risparmiava ogni goccia che catturava per diventare più gonfio. Acchiappava tutti gli spruzzi d'acqua che scorgeva, imprigionava del suo flusso ogni briciola di brina che sfiorava con una avidità e rapidità che solo una goccia conosce. Ma ogni metro che bagnava, strisciando come una biscia in mezzo alla polvere, incontrava qualche piantina o qualche radice arida e disidratata che chiedeva un po' d'acqua per la sua gola asciutta. Il piccolo rigagnolo non aveva cuore per negare l'acqua alle piante, si diceva che in fondo era suo compito nutrirle e soccorrerle e donava la sua linfa per abbeverarle. Rinunciava ai suoi capienti e liquidi sogni pur di salvare quelle vite. Grazie a lui piante assetate, quasi secche, divenivano grasse, fiori ricurvi tornavano a guardare il sole, boccioli sigillati liberarono i propri petali e radici rugose mettevano foglie. La vita scorreva nuovamente nelle piantine prosciugando il piccolo rigagnolo, ma il suo sacrificio non passò inosservato.
L'estate avanzava affannosa e il piccolo ruscello, annaffiando le piante bisognose, divenne sempre più arido e sottile fino a che il suo letto non ebbe più piazze e di lui non restò che della terra umidiccia.
Finalmente la stagione delle piogge arrivò pesante, portando nuvole gonfie di acqua che si riversò copiosa sulla vegetazione. Le piante che il rigagnolo aveva nutrito erano diventate alberi enormi con foglie che sembravano teli e fronde così fitte che al precipitare delle piogge nemmeno una goccia toccò terra ed il piccolo rigagnolo perì asciutto.
Dall'alto del cielo il piccolo rigagnolo guardava i fiumi ingrossarsi ingordi e le nuvole annaffiare senza risparmio la foresta. Le foglie satolle di gocce si scrollavano al vento incuranti della siccità della terra, ingrate per il sacrificio che le aveva salvate. Il piccolo rigagnolo usò le sue ultime gocce per piangere la sua morte che nessuno aveva notato, ma al cadere della prima lacrima scoprì di esser diventato una gigantesca nuvola, più grande di qualsiasi lago. Le sue curve erano così piene di gocce che il suo colore era blu come il mare profondo. Il piccolo rigagnolo non smise più di piangere per la felicità, ma le sue lacrime non finirono mai. La nuvola azzurra viaggiò per tutto mondo portando le sue gocce alle piante assetate salvando loro la vita senza più dover sacrificare la propria. La bontà del piccolo rigagnolo andò oltre i suoi desideri e i suoi sogni, svelando che ogni sacrificio fatto con il cuore ci gonfia come nuvole di un amore superiore.
Andrea Papi.
{ Per una lucciola: lepre }
Esistevan, prima che la polvere desse fuoco ai fucili, esseri che dell'uomo non sapevan timore. Di questi curiosa è la storia di un piccolo animale che per amore subì una metamorfosi mutandosi, da quel che era, in quella che oggi sappiamo come: " la lepre".
Un tempo, padron del sottobosco era quest'animale ozioso, poco dissimile da un coniglio, goloso di erbe e verdure, dal coraggio sedentario e con la nobile pelliccia di un essere pacato. Era solito, quest'animale, nascere dove sarebbe morto, e viver di una vita così tranquilla che la calma in persona sarebbe finita con l'annoiarsi. Si sa però che di mille stelle uguali una piace più delle altre e così tra le miriadi di questi animaletti di tempra tutti gemelli, ne nacque uno che confermò la regola con la sua diversità. Data la natura tutt'altro che nomade di questi animali, essi eran soliti figliare con fratelli della stessa cucciolata. Questa storia, però, narra di un' eccezione: un cucciolo che si innamorò di un'altra specie da lui molto distinta…
…La calda notte d'estate aveva appena spento la luce al tiepido giorno primaverile. Le tenebre si iniziavano ad animare con ignoti rumori insonni e iniziavano a comparire tra le sagome degli alberi le prime lucciole che, simili a luminosi messaggi telegrafici, chiacchieravano con le ombre lunari. Pulsando tra gli arbusti, una di queste lucciole capitò a curiosare nei pressi di una cucciolata di questi animali progenitori delle balzanti lepri. Qui uno dei piccoli, stranamente ancora sveglio, mormorava con il muso all'insù alle stelle chiedendosi che tipo di animale potesse avere il coraggio di esser così bello. Dico stranamente poiché consuetudine di queste bestie era il mangiare e il dormire e null'altro, e niente per loro era più amabile del farlo. D'un tratto il piccolo cucciolo vide spuntare dal buio la lucciola e non avendone mai conosciuta una prima, s'ingannò che fosse uno di quegli animali che brillano in cielo la notte, disceso nel bosco per chissà quale ragione, forse per compiacerlo con la sua bellezza. Innamoratosi di quella luce la piccola pre-lepre la inseguì e la corteggiò tutta la notte; danzarono assieme e recitaron poesie e canzoni amorose cucendo assieme luce e versi; goderon d'un amore così intenso quanto breve poiché alle prime luci dell'alba la minuscola lucciola svanì nel cielo come fosse tornata a far compagnia alla luna. Il tenero cucciolo non si fece più ingannare dalle futili lucciole, belle quanto incostanti, ma conservò gelosamente il proprio amore, unico e puro. Non abbandonò mai, in cuor suo, la speranza che quella lucciola non fosse stata un insetto, ma una vera stella innamorata di lui. Così la lepre sostituì il giorno alla notte e ad ogni passo che faceva, alzava il muso al cielo in cerca del suo amore, tendendo le orecchie alle stelle desiderosa di sentire le poesie d'amore che gli avevano rapito il cuore. Ogni notte rizzava tanto le sue orecchie che alla fine, tramonto dopo tramonto, si allungarono; e allo stesso modo, desiderosa di riunirsi al suo unico amore, tentava disperatamente di raggiungere il cielo, saltando più che potesse verso le stelle; e, salto dopo salto, le sue zampe divennero forti e veloci, ma non riuscì mai a raggiungere la stella. Così nacque la lepre dalle lunghe orecchie e dal passo veloce, capace di sfuggire ai cacciatori, a dispetto dei suoi fratelli che si estinsero poiché facili perde per la loro pigrizia.
Ed è così che grazie all'amore siamo capaci di cambiare, di mutarci perfino, e di salvarci così dai cacciatori. La bellezza che ci mette negli occhi questo sentimento, padrone di tutte le sensazioni, per il quale ogni cosa ci sembra giusta e perfetta così com'è, è tale da non dimenticarla più e desiderarla sempre, da renderci timorosi di perderla quando la si ha e speranzosi di ritrovarla quando ci sfugge. Non c'è, forse, ricerca più vera né scoperta più appagante né perdita più grave di quella che ha per oggetto l'amore.
Andrea Papi.
{ Un amico fantastico }
Nell'Alaska del nord abitava, ai margini di un antico bosco burbero, una piccola famigliola. Il padre era un umile boscaiolo che aveva ereditato il suo mestiere dal nonno. La madre badava alle caprette e all'orto, quando non era coperto dalla neve, e Jeremia giocava tutto il tempo dietro casa con spade di legno e destrieri che belavano.
La piccola casa era lontana dal paese e l'inverno durava tutto l'anno portando ogni notte sempre più neve, così Jeremia non andava a scuola e non aveva amici con cui giocare a palle di neve. Aveva visto il paese solo poche volte, quando poteva accompagnare suo padre a vendere la legna al mercato, circa una volta al mese.
Jeremia si era inventato una serie di giochi e scenari immaginari per potersi divertire anche da solo e trascorreva le giornate nella sua fantasia, tramutando coperchi di pentole in scudi ornati e secchi di ferro in elmi piumati.
In una delle sue avventure Jeremia era un possente cavaliere dalla pesante armatura di metallo che doveva affrontare il terribile e feroce drago dal fuoco ghiacciato. Ovviamente non un fremito di paura scosse la spina dorsale del cavaliere Jeremia, il più valoroso eroe delle nevi, eppure qualcosa mancava a quella temeraria figura perché potesse combattere il drago…ma certo! Uno scudiero. Ogni famoso guerriero che si rispetti ha uno scudiero che lo segue in ogni avventura, più fedele del migliore amico, un aiutante pronto a soccorrere il proprio padrone lanciandogli la spada anche in mezzo ad una bufera. Jeremia non poteva chiamare amici perché la casa più vicina alla sua distava un giorno intero di cammino, quando non c'era neve, ed ora non c'era altro che neve. Già, di neve ce n'era in abbondanza, così Jeremia decise di costruire uno scudiero con essa. Ci mise due ore piene, ma alla fine dalla neve sorse un magnifico pupazzo, così ben fatto che pareva un vero scudiero con tanto di lancia prestata dall'albero più vicino. Jeremia giocò fino a tarda sera con il suo pupazzo finchè non iniziò la solita bufera di neve notturna.
Il giorno dopo non si fermò nemmeno a fare colazione, ma la prese al volo e corse verso l'aia mangiando il suo pezzo di pane e miele e portando con sé un po' di neve fresca per il suo freddo amico. Con quel pupazzo di neve Jeremia non si sentiva più solo e tutti i giochi erano più divertenti, aveva trovato compagnia, anche se di un'amicizia immaginaria.
Giocava continuamente, instancabile, con il suo amico di neve, provando nuove avventure e chiacchierando fantasticamente come veri compagni. Si era talmente tanto affezionato al suo amico di neve che un giorno lo abbraccio così intensamente che la neve si sciolse lasciando il piccolo Jeremia tutto zuppo e infreddolito.
Andrea Papi
{ Due fratelli }
Due fratelli gemelli, ma di diverso aspetto, vivevano soli in una lontana casa in mezzo ad un campo fiorito di lenticchie. I due fratelli, se pur si volevano bene a vicenda, non trovavano un'idea in cui essere concordi. Se a uno piaceva il caldo, l'altro adorava il freddo, se uno soffriva di vertigini l'altro adorava volare. Ma se pur le loro opinioni erano sempre diverse condividevano una ossessione simile: mentre uno temeva tanto la morte che se ne stava chiuso in casa tutto il giorno in una stanza stipata di cuscini in modo tale che non potesse succedergli nulla e non rischiasse la vita muovendosi, l'altro fratello amava talmente tanto la vita che appena sveglio usciva subito di casa e scorazzava tutto il dì per i campi, cercando ogni giorno cose nuove e godendosi la vita il più possibile. Quelle poche volte che si incontravano in casa battibeccavano l'uno sul modo di vivere dell'altro. Il primo diceva: "come fai tu, che ami così tanto la vita, a rischiare di perderla tutti i giorni così facilmente, girando spensierato per il mondo pieno di pericoli". Ed il secondo al primo: "come fai tu! che temi la morte più di ogni altra cosa, a rinchiuderti in una stanza tutta la vita facendo così di essa la tua tomba prima che il tuo corpo sia freddo?". E così ogni volta che si incontravano continuavano a canzonarsi con le stesse parole.
Fino a che un giorno l'uno non convinse l'altro di aver ragione e si invertirono le parti. Perciò il fratello che amava vivere si chiuse per un giorno nella stanza piena di cuscini, mentre il fratello che temeva di morire andò a passeggiare per i campi. Ma mentre, premurosamente passeggiava, stando attento a dove metteva i piedi e guardandosi ad ogni secondo intorno, un ruggente terremoto scosse la terra creando voragini e baratri. Squarciò la terra così in profondità che il timoroso fratello credette di vedere il diavolo in fondo a quei crepacci. Inquieto ed arrabbiato più che mai il fratello prudente corse (come può correre un uomo che ha paura di inciampare ad ogni passo) a casa spaventato, pronto ad infuriarsi con il fratello che gli aveva fatto rischiare la vita lasciando la sua stanza, ma appena giunse nel campo di lenticchie, al centro della coltivazione vide la sua casa distrutta. Il tremendo terremoto aveva abbattuto la piccola casa di legno seppellendo sotto le macerie il suo unico fratello.
Andrea Papi
{ La fantasia rende grandi }
Tanto tempo fa, prima che gli alberi iniziassero a dare i loro frutti, prima che la neve si potesse sciogliere, prima che le nuvole potessero oscurare il cielo, il mondo era molto diverso. Sulla terra era sempre natale. I tetti a punta del paesino dove abitavano i nostri protagonisti erano sempre ricoperti di neve e i camini alitavano costantemente contro il cielo limpido che pareva volessero riuscire ad appannarlo. Questo villaggio sorgeva in una vallata circondato da colline dolci, simili a onde, anch'esse ricoperte di neve. I bambini giocavano a scivolare con piccole slitte di legno, giù per le pendici dei colli, arrivando dalla vetta fino dentro il paese.
¬ Non fate l'errore di immaginare gli abitanti del pianeta quali uomini. A quei tempi le cose erano molto diverse, non esisteva "uomo"sulla faccia della terra, diciamo che i nostri amici erano più simili a folletti, molto più piccoli di noi, più o meno quanto un nostro dito, con orecchie temperate a punta quasi fossero matite. Anche il cappello era a punta come le scarpe che sembravano minuscoli ami da pesca. Tutto era molto più piccolo allora.¬
Nella casa ai margini del villaggio, quella con il pozzo nel cortile e una sonora melodia che riempie l'atmosfera, vi abitava la piccola Sara. Tutti i giorni Sara percorreva il paesino da un capo all'altro per andare a svegliare il suo compagno di giochi Jimmi e passando davanti al fornaio quell'odore di pane fresco e paste appena sfornate la faceva indugiare ogni volta davanti alla vetrina.
Ogni mattina entrava nella camera da letto dell'amico sulla punta di piedi, cercando di fare meno rumore possibile, con una palla di neve in mano pronta per essere scagliata alla massima velocità contro il volto assonnato del dormiente. E matematicamente tutte le mattine Jimmi, da buon stratega, si svegliava in anticipo e riempiva il suo bicchiere rosso, sul comodino, della gelida acqua che sotto casa sgorgava da un piccola fenditura nella roccia.
Così ogni singola mattina i due si tiravano a vicenda la palla di neve e il bicchiere d'acqua in faccia, rimanendo per quei dieci minuti buoni immobili come tronchi d'albero, tutti intorpiditi dal freddo.
Un giorno come un altro Jimmi e Sara dopo essersi asciugati e riscaldati davanti al camino, scordato lo scherzo mattutino, uscirono di casa in cerca di nuove avventure e luoghi misteriosi pronti per essere scoperti da intrepidi esploratori quali erano. Ormai conoscevano a memoria ogni anfratto della vallata, ma con un pizzico di fantasia riuscivano a trasformare il solito grande abete al centro del parco, nell'albero maestro della temibile nave pirata guidata dal capitano Josch. Giocavano spesso ai pirati, anche se non avevano mai visto in vita loro il mare, tanto meno un veliero. Nella parte del mondo dove abitavano non esisteva né lago né oceano. Solo qualche vecchio viandante venuto da lontano portava storie e panorami sconosciuti riposando nella locanda del villaggio, prima di ripartire per un altro viaggio. Sulle poche parole narrate dalla bocca del viaggiatore, Sara costruiva un mondo infinito di magia e misteri, di volti mai visti e voci mai sentite, un mondo dove, nel pomeriggio, portava Jimmi a giocare. Jimmi d'altro canto riempiva di domande lo straniero, chiedendo quali tipi di alberi avesse visto, cos'erano i pesci, quali usanze ricorrevano in altri paesi, che cos'era la frutta e come si faceva ad estrarre il succo da una pesca.
¬ dicevamo ¬ …un giorno come un altro i quei due piccoli esserini, arrivati al centro del parco, decisero di costruire una montagna, una montagna come quelle di cui avevano sentito tante volte nelle storie, dove un intrepido esploratore con mille sforzi e fatiche arriva finalmente alla vetta e conquista la gloria. Così impugnati palette ed olio di gomito iniziarono ad ammucchiare neve su neve.
La montagna iniziò da principio a essere niente di più di un dosso, poi una collinetta, poi una valle, un monte, una montagna e sempre più su fino a che la vetta non sovrastò tutto il paesaggio. Dalla cima si riusciva a vedere persino il mare in lontananza, o almeno pensarono che fosse lui. Si vedevano gli alberi in fiore, le albicocche mature e abitanti di paesi lontani. Riuscirono a vedere tutti i soggetti delle storie a loro narrate. Questa volta avevano superato loro stessi, erano più che soddisfatti, si sentivano degli eroi.
Ormai si era fatto buio e i due si incamminarono per tornare a casa. Con un sorriso stampato in bocca iniziarono a scendere per il pendio, con l'intenzione di tornare sulla vetta il mattino seguente.
Così fu. Il mattino seguente, Sara e Jimmi si scordarono persino di tirarsi la solita palla di neve ed il solito bicchiere d'acqua gelida per correre alla loro montagna e riammirare le strane figure che si scorgevano in lontananza. Arrivati al vertice del monte gli balzò all'occhio subito un particolare. Non si vedeva più il mare. Sconsolati i due si misero a pensare a ogni ipotesi più azzardata per potersi spiegare l'accaduto: "forse il mare si muove ogni giorno,e ogni giorno cambia di posizione"; "o magari il mare è in grado di mimetizzarsi con l'ambiente che lo circonda"; "forse il mare lo si può vedere una volta sola"…
Poi sulla tarda mattinata, quando il sole piove a picco sulla testa, Jimmi si accorse di un fatto strano: piano piano la neve posta sulla cima della montagna scompariva. O meglio,non scompariva,ma si tramutava in acqua e scendeva a valle, tornando neve circa a metà della montagna. Non era il mare che era scomparso,ma semplicemente la montagna che si era abbassata, restringendo, così, il loro orizzonte.
Entrambi quella notte non chiusero occhio. Com'era possibile una cosa del genere. La neve non si era mai squagliata prima d'ora, non senza l'aiuto di un fuoco. Il mattino seguente, tornati sulla montagna, iniziarono a cercare tracce di un fuoco acceso li vicino da qualche viandante. Non solo non trovarono niente, ma si accorsero che la neve non si scioglieva più. Fecero ogni tipo di ricerca. Analizzarono persino la cima della montagna, cercando di capire se si fosse tramutata in un vulcano. Quando, a mezzogiorno si accorsero che la neve aveva ripreso a sciogliersi. A quel punto non sapendo più cosa pensare, si stesero a terra esausti cercando di capire lo strano fenomeno. Stettero sdraiati circa mezz'ora a pensare, finché non si accorsero di una cosa strana: sentivano caldo. Intorno a loro non cera nessun tipo di fumo, a indicare che non era stato acceso nessun fuoco, eppure goccioline di sudore avanzavano sui loro piccoli nasi. Così alzarono gli occhi al cielo e lo videro lì, come sempre. Il sole. La risposta era il sole. Capirono che quella sfera gialla riscaldava e quindi poteva sciogliere la neve. Capirono che ciò non era mai successo perché erano troppo lontani dal sole per poter ricevere il suo calore. Tornati al paese raccontarono la particolare vicenda a tutto il villaggio, e il giorno dopo tutti gli abitanti si ritrovarono sulla cima della montagna di neve per cogliere un po' di quel calore che regalava il sole. La sera stessa il comitato cittadino, composto da tutti gli abitanti del paese, si ritrovò in gran convegno per trovare un qualche modo di poter beneficiare del calore solare e poterlo sfruttare. Vennero fuori le idee più ingegnose: qualcuno pensava di poter innalzare il villaggio con alte palafitte in modo da essere più vicini al sole; altri volevano avvicinare il sole con delle lunghe funi di ferro. Una delle idee più geniali venne a Jimmi: intendeva riscaldare il villaggio sfruttando la proprietà delle lenti e instaurando un fitto giochi di specchi che garantisse alla luce solare di arrivare fino agli angoli più scuri del villaggio. In realtà però il problema fu risolto dalla piccola Sara. La mattina dopo il congresso, durante i preparativi di costruzione delle lenti, a Sara venne una brillante idea: finita la colazione, prese la cannuccia con la quale aveva risucchiato fino all'ultima goccia del suo latte, uscì di casa e arrivò fino al centro del paese. Allora ficcò la sua cannuccia nella neve e iniziò a soffiare al suo interno con tutta la forza che aveva. Soffiò con tutto il fiato che gli riempiva i polmoni, come quando creava bolle di latte nella sua tazza, e piano piano le case iniziarono a distanziarsi e le strade ad allargarsi. Il mondo iniziò a gonfiarsi sempre di più, di più e di più, fino a che non divenne come lo possiamo guardare ora. Tutti gli abitanti rimasero strabiliati e increduli per quello che era successo. La fantasia della piccola Sara riscaldò il paesino nella valle avvicinando il mondo al sole. Il calore fece crescere molti alberi che fiorirono e la neve sciolta formò il lago con l'acqua più limpida che si fosse mai vista.
¬ La fantasia non e come la scienza. Magari non può risolvere teoremi matematici o fenomeni fisici, ma può riscaldare un mondo intero. ¬
Andrea Papi
{ I desideri del re }
Tra tutti i re di questo mondo ve ne fu uno che li oltrepassò tutti per la sua bramosia di potere. Riuscì a conquistare ogni paese ed ogni città, tanto che il suo regno non aveva confini. Il suo impero comprendeva tutti gli orizzonti, ed ogni granello di polvere che svolazzava od ogni chicco di sale che galleggiava negli oceani era suo. Possedeva il mondo intero ed ogni uomo ed animale era suo suddito. Non esisteva nessuno più ricco di lui poiché ogni ricchezza gli apparteneva e non c'era alcuno più potente di lui perché tutti sottometteva. Eppure al re non bastava quel che aveva.
Una notte sentì dalla finestra del suo castello un usignolo cinguettare e desiderò poter avere una voce così colorata, ma provando a cantare, dalla sua ugola uscì soltanto una grigia melodia.
Un'altro giorno al suo castello giunse un cantastorie che compose versi meravigliosi per allietarlo. Il sovrano fu così compiaciuto dalla poesia del suo suddito che desiderò poter scrivere come lui, ma presa la piuma in mano non riuscì che a scarabocchiare poche lettere.
Al torneo del castello arrivò quell'anno un arciere così abile da riuscire a centrare, con la sua freccia, una mela lanciata in aria a grande velocità, spaccandola in due. Anche il re volle provare a tirare con l'arco, ma la sua freccia non volò che qualche metro lasciando tra le mani del sovrano solo imbarazzo.
Giunse voce alle sue orecchie di un uomo talmente affascinante che ogni dama che lo avesse incontrato si sarebbe innamorata di lui. Il re fu preso dall'invidia poiché nessuna fanciulla si era mai innamorata del suo burbero muso e tutta quanta la sua ricchezza non bastava a far cadere le donne ai suoi piedi.
Il grande sovrano decise allora di volersi impadronire anche di tutte le abilità e le doti che possedevano i suoi sudditi, ma per quanto si impegnasse non riuscì a diventare affascinante né un abile tiratore né un bravo poeta o a cantare soavemente. Il re capì che alcune doti negli uomini sono innate e che per quanto ci si impegni non si possono acquisire. Ma la dote più grande che il re possedeva era l'ostinazione grazie alla quale era riuscito a conquistare il mondo intero. Così ordinò a tutti i suoi sudditi di cercare una pozione che esaudisse i suoi desideri di potere.
Arrivarono molti stregoni e chiromanti al suo cospetto, ma nessuno riuscì a donare al re tutte le abilità degli uomini. Fino a che un giorno giunse al castello un anziano viandante. Il vecchio si recò subito dal re dicendo di potergli donare il potere di esaudire i desideri, ma che solo un uomo caritatevole avrebbe accettato questo dono. Il re accecato dal potere non badò alle parole del vecchio e impose al suo decrepito suddito di donargli quel potere. Il vecchio viandante fece secondo la volontà del suo sovrano e uscito dal salone si sedette sui gradini del castello. Il re compiaciuto di poter esaudire i desideri iniziò a cantare a squarciagola desiderando di avere la voce dell'usignolo, ma dalla sua bocca si intonò il suo solito gracchiare. Deluso corse a prendere pennino e calamaio e desiderando di poter comporre la più bella poesia di tutti i tempi, iniziò a scrivere sulla pergamena, ma riuscì solo a sporcare la pagina. Infuriato fino alla morte di essere stato ingannato, il re corse a cercare il viandante e trovatolo fuori dal suo castello iniziò a percuoterlo minacciandolo di farlo decapitare. L'anziano confermò al re che il suo potere era valido e decise di mostrarglielo: desiderò che tutto l'impero del grande re fosse libero dal dominio del suo imperatore. Il re presuntuoso non poté far altro che liberare i suoi sudditi poiché aveva accettato il dono del vecchio di poter esaudire tutti i desideri. Il re non aveva capito le parole del viandante poiché il dono che solo un uomo caritatevole avrebbe accettato, o in questo caso un uomo cieco anche dalle orecchie, era quello di esaudire i desideri degli altri, non i propri. Così il re perse tutto ciò che aveva, ma scoprì presto che dedicandosi ai desideri degli altri si riesce a possedere un impero ancor più vasto di tutte le terre del mondo ed un potere ancor più soddisfacente di tutte le abilità degli uomini: la gratitudine delle persone.
Andrea Papi
{ Il faggio ed il cerbiatto }
¬ Chissà perché le fiabe si svolgono sempre nel passato: quando ancora la magia scherzava con gli increduli e la fantasia fluttuava come nebbia intorno ai misteri, cospargendo di verità incredibili gli accadimenti. Bèh anche questa storia si svolge in un tempo ormai sotterrato da molti altri tempi trascorsi. In un tempo che forse fu il primo. In quel tempo in cui le cose si formavano da sole, senza che l'uomo le creasse, in un passato in cui l'uomo ancora sognava la vita.
Forse le fiabe crescono in questi scenari dove il tempo non ha valore, perché sono vere, e la verità nasce all'inizio, prima che gli si dia una spiegazione. È in posti come questi, quando la verità era l'unica spiegazione, che emersero le prime emozioni. Come quella che provarono il Faggio e il Cerbiatto. ¬
Tra i monti di chissà quale terra, circa un'infinità di tramonti fa, esistevano foreste così vaste che non v'era albero che non fosse circondato da rami di altre piante. Tanto era fitta la vegetazione che le foglie di alberi diversi si confondevano tra di loro tanto che non si poteva distinguere da che ramo esse nascessero e i verdi di tutte le tonalità si mischiavano sfocando il cielo, quasi fossero una nuvola di fumo filtrata dal sole. Miliardi di alberi diversi ondulavano e frusciavano nell'immensa foresta colloquiando tra loro e, sfiorandosi, si corteggiavano con una liscia delicatezza capace di paragonare la corteccia alla pelle. Schiocchi di rami spezzati correvano tra i fusti e rombi di violenti sradicamenti inondavano l'aria all'avvento di una lotta tra piante secolari. Più rovinose del fuoco, queste battaglie portavano un'agitazione tale nella foresta che le fronde degli alberi parevano un mare in tempesta. Gli scontri erano talmente forti che sembrava che Eolo fosse impazzito, anche se il vento non muoveva foglia.
Tra gli alberi, re della foresta era il maestoso Faggio. Una pianta immensa dalla chioma più vasta di qualsiasi mongolfiera e dai rami più robusti di qualsivoglia colonna. Il grande Faggio discendeva da una famiglia di nobili piante e viveva nella foresta fin da quando gli alberi, ora secolari, ostentavano timidamente le prime pallide foglie. Il tronco secolare era marchiato da grandi cicatrici, segno di cruente battaglie e in alcune zone l'anima del legno si scorgeva attraverso la spessa corteccia mostrando stanche rughe colme di ricordi. Memorie di antichi scontri e di nuove nascite si leggevano sul fusto dell'albero: tutta la storia della foresta, dall'incipit, era scritta sul Faggio. Ogni singolo scontro era per il Faggio un importante tesoro, come fosse trofeo indice della sua supremazia sulla foresta.
Ormai la vecchia pianta viveva al centro di una vasta radura, ai vertici della montagna, unico lembo di terra libero dalle radici. Invecchiava in solitudine, circondato solo dal vento, poiché nessun suo confinante era stato lì accettato. Nessun albero osava più crescergli vicino, e tutti i ceppi, che una volta lo circondavano, erano stati vinti dalla furia del Faggio e sradicati per la sua gloria. Non v'era albero più possente nella foresta, era temuto da tutti, ma allo stesso tempo da tutti rispettato. Se pur nessuno avrebbe mai tentato d'avvicinarsi a lui, tanto era pessimo il suo carattere, tutti sapevano quanto grande era la sua saggezza e quanto importante era stato per la foresta.
Le piante non erano gli unici abitanti di quel verde posto. Vi erano animali di ogni specie. Tra questi uno dei pochi familiari anche a noi, prese parte a questa fiaba: un cerbiatto. I cerbiatti erano animali tranquilli che evitavano qualsiasi tipo di scontro o di inimicizie. Capaci di correre tutto il giorno fra gli alberi, erano gli animali che conoscevano meglio la foresta e vantavano la loro esperienza su tutti gli altri esseri.
Girovagavano per il bosco saltellando e percorrevano a balzi lo spazio, dalla pianura ai margini della collina, fino alla vetta più alta della montagna, fermandosi solo per ruminare un po' d'erba. Se pur nessun angolo della foresta era loro sconosciuto anche per i cerbiatti era proibita la radura del Faggio. Più che essere proibita, la temevano. Erano animali indifesi capaci solo di sfruttare la loro grande agilità per fuggire da qualsiasi presunto pericolo. La grande pianta incuteva paura non solo ai suoi simili, ma era ritenuta burbera e scontrosa da tutti gli abitanti della foresta. Così nessun uccellino andava a cinguettare tra i suoi rami e nessun cerbiatto andava a concimare le sue terre. La solitudine del maestoso albero era totale, per sua stessa volontà.
Capitò, però, che quella zolla di terra libera da alberi tranne che da uno e governata dal medesimo, ebbe un giorno un visitatore: un piccolo cerbiatto dall'aria curiosa ed ancora inconsapevole delle leggende del sottobosco, distaccatosi dal branco, si ritrovò ai margini di quello spiazzo. Rimase sbalordito quando vide quel posto. Credette di aver trovato un luogo magico, non aveva mai visto nella foresta uno spazio vergine da tortuose radici e libero di ricevere i raggi del sole. Non vi erano rami che dessero ombra al terreno e così l'erba cresceva verde e folta e ogni sorta di fiore sbocciava in quel lembo di terra, colorandolo e donandogli un profumo più vivace di quello umido del muschio. Solamente al centro della piccola radura regnava l'ombra. Un maestoso albero sorvegliava attento quello spazio, facendo frusciare le sue foglie in segno di minaccia. Il piccolo cerbiatto sapeva di un albero padrone della foresta, ma pensò che a quella pianta, descritta da tutti come un vecchio brontolone dalle brusche maniere, non sarebbe piaciuto quel posto profumato e che i fiori sarebbero appassiti annoiati dalla sua presunzione. Così, non vedendo nessun pericolo dal quale non si potesse difendere, balzò fuori dal riparo degli alberi e si immerse tra i raggi solari. L'aria era più limpida, era libera di scorrere senza le barriere di tronchi e foglie ed il terreno era più soffice: si sgretolava sotto le zampe poiché privo dell'ausilio delle fondamenta delle radici. Il piccolo cerbiatto iniziò a correre, sperimentando ogni piccolo segmento di quel nuovo, magico, posto. Girando intorno al grande Faggio si rese conto che quell' albero era più vasto di quanto avesse immaginato e iniziò a giocare saltellando tra le sue radici come fossero speroni di una montagna colossale.
Il Faggio si accorse subito dello sguardo del piccolo animale e non appena esso balzò dentro il suo territorio fu tentato di spegnere con un semplice movimento dei suoi rami quel piccolo esserino. Sarebbe bastata una delle sue falangi più fragili per uccidere il giovane cerbiatto e ricordare alla foresta l'importanza di quel luogo, ma accadde qualcosa nel cuore dell'albero. Non si mosse, lasciò scorazzare quel piccolo quadrupede tra i suoi piedi osservando dall'alto le fantasie di un gioco. L'immane potenza, che l'albero traeva dalle viscere della terra e dalle fusioni del sole, era rimasta debolmente paralizzata da un'innocua, fragile, inconsapevolezza. Il piccolo cerbiatto non avrebbe potuto evitare la morte se il Faggio avesse voluto scriverla nel suo destino e, inconsapevole della sua precarietà, giocava tra le fauci di un carnefice, ed era felice. L'albero capì la sua prepotenza e sentì gravare su ogni singola foglia della sua folta chioma il peso della sua stupidità ed ognuna di quelle foglie, gravide della loro colpa, invecchiò prima del tempo e si staccò dal ramo. Quasi tutte le foglie caddero a terra, il Faggio rimase coperto solo dalle poche foglie che si meritava e si vergognò.
Il cerbiatto non si accorse del pentimento del grande albero, ma capì subito i sentimenti della pianta e, volendo scacciare la malinconia e la tristezza che si era posata su quei rami, iniziò a giocare con più veemenza, trotterellando intorno all'albero e ad ogni giro che concludeva attorno al tronco leccava le ferite sulla corteccia. Per ogni bacio che regalava all'albero una ferita sul cuore della corteccia si rimarginava.
Scesa la sera il piccolo cerbiatto dovette salutare l'albero e tornare al branco senza aver finito di guarire tutte le ferite sul tronco. Quando raccontò agli altri cerbiatti del magico posto e dell'immensa pianta che aveva scovato, al posto di ricevere ammirazione e stupore per la sua spiccata dote esplorativa, dovette subirsi la peggior strigliata della sua giovane vita. Gli fu vietato severamente di tornare sotto l'ombra di quel Faggio e gli furono narrate le più velenose storie sulla cattiveria di quell' albero, in modo tale, che mai e poi mai, si sarebbe dovuto arrischiare tra le sue radici. Il piccolo cerbiatto non credette a nessuna di quelle leggende: aveva conosciuto il tremendo Faggio ed aveva visto la sua feroce tristezza. Pensò che la pianta dovesse essere solo guarita da tutte quelle profonde ferite e che poi sarebbe tornata a coprirsi di foglie e ad ospitare nidi, custodi di uccellini. Lui sapeva come guarire quelle ferite, così, ogni giorno, di nascosto, tornava dal grande albero e, giocando intorno al tronco, rimarginava le ferite. Accadde così per tutta l'estate e i due divennero amici. Non v'era giorno che il cerbiatto non giocasse assieme all'albero e di giorno in giorno sul Faggio nascevano nuove foglie. L'amore del piccolo cerbiatto riuscì a guarire ogni squarcio sulla corteccia del grande Faggio, ma rimarginò soprattutto la ferita che la solitudine aveva infiltrato nel cuore dell'albero, spaccandolo.
Con l'arrivo dell'inverno il piccolo cerbiatto dovette salutare il grande albero per seguire il branco verso le pianure lontane dalla neve. L'amicizia di quel piccolo animale aveva salvato il possente albero,
insegnandogli l'amore, così, per ricambiare il dono del suo piccolo amico, il Faggio spezzò dal vertice della sua fronda i rami più belli che aveva e li regalò al suo piccolo salvatore.
-"Mio piccolo amico, ti dono la forza che io ho usato così male, in modo che tu possa difenderti da ogni pericolo e così, quando il sole scioglierà di nuovo la neve, potrai tornare a giocare sotto la mia ombra"-
Posando i rami sulla testa del piccolo cerbiatto essi si attaccarono al capo formando due splendide corna.
-"Ora, anche se tu non mi sarai accanto, porterai con te qualcosa di me, come io porto nel mio cuore l'amore che mi hai donato e a vicenda ci proteggeremo"-
Da quel giorno la radura del grande Faggio divenne pascolo di tutti i cervi della foresta e ad ogni giro che gli agili animali compivano attorno all'albero, gli uccellini cinguettavano dall'alto dei rami cantando di quella forza data da un amico.
Andrea Papi.
{ Il taglialegna }
L'autunno calava ed ormai gli alberi si erano alleggeriti delle loro foglie parendo molto più secchi e vecchi. La foresta aveva perso ogni colore e morbidezza, accigliandosi in un'espressione burbera e malinconica con lineamenti sempre più spigolosi mano a mano che l'inverno arrivava. Il cinguettio e gli scalpiccii degli animali nel sottobosco erano sostituiti da uno scricchiolare arcigno a volte vicino a volte lontano, un suono cieco ed inquietante. Anche l'aroma dei fiori e del polline aveva lasciato spazio ad un odore sordo di muschio umido spezzato da un profumo balbuziente di qualche germoglio autunnale.
Il bosco era regno degli alberi e degli animali, inaccessibile all'uomo se non al taglialegna. Un uomo avanti con l'età si addentrava ogni giorno nel bosco per radunare un po' di legna da vendere al mercato. Si guardava bene dal tagliare alberi giovani o vivi, faceva di tutto per non scatenare l'ira delle piante e si dedicava a tagliare i tronchi caduti od ormai secchi. Il suono della scure tambureggiava sul legno con impeto e fervore lacerando con fatica il busto degli alberi e la voce affannosa del taglialegna rispondeva ansante come in un duro dialogo.
La folta barba dell'uomo si riempiva di schegge di legno facendolo sembrare la fronda di una quercia e i vestiti lacerati facevano intravedere le enormi braccia bovine del boscaiolo. All'apparenza sembrava un uomo rude e poco cordiale, ma tutti in paese conoscevano la sua affabilità.
Il taglialegna aveva tre figli, uno più grande dell'altro ed ognuno con capelli di diverso colore. La loro mamma era partita per un lungo viaggio dal quale non era più tornata, così rimanevano in quattro a tirare avanti la casa. La famiglia era povera dato che il taglialegna non guadagnava tanto vendendo fascine, ed i figli più grandi portavano a casa un magro stipendio. Tutto sommato però se la cavavano, avevano sempre di che mangiare ed essendo persone di una facile semplicità non avevano di che lamentarsi.
Un giorno, nel cuore della foresta incolta, si sentirono piccole imprecazioni acute e stropicciamenti di rami secchi, quasi ci fosse una baruffa tra lucertole. Il taglialegna avvicinandosi al trambusto vide un piccolo gnomo della foresta ingarbugliato e impigliato come non mai in un groviglio di rovi. Incastrato com'era quell'esserino, non più alto di una pagina, non riusciva a divincolarsi dalla sua prigionia, così il boscaiolo con qualche colpo mirato di scure lo liberò. Quell'uomo in miniatura, dopo essersi ricomposto, sistemato il pungente cappello e raccolto il suo bastone da passeggio, fece un profondo inchino al suo salvatore e riconoscente del suo aiuto donò al taglialegna il suo piccolo bastone magico, dicendogli che esso si sarebbe trasformato in qualunque cosa si avesse pensato. Guardando sgambettare via lo gnomo tra gli alberi, il taglialegna, che era un uomo modesto, desiderò di avere un ascia nuova per poter lavorare meglio, dato che la sua era rovinata ed aveva ormai perso il filo per quanti discorsi avevano fatto. Appena pensò alla sua scure nova e lucente il bastoncino gli si trasformò nelle mani diventando quel che aveva immaginato. Quella scure era più affilata della lingua dei giuristi e tagliava i rami secchi come la pioggia taglia la nebbia. Grazie al suo nuovo strumento il boscaiolo portò a casa il doppio della legna quotidiana, anche perché bastava desiderasse una carriola per non dover più carreggiare la legna sulle spalle.
Capitò però che in un giorno umido di distrazione, nel mezzo della foresta, al boscaiolo sfuggì la scure di mano e si tagliò una gamba. Desiderando una stampella riuscì a tornare a casa zoppicando lasciando in mezzo al bosco il pezzo di gamba mutilato. I dottori del paese curarono senza fatica la ferita del taglialegna, ma non riuscirono a donargli una gamba nuova. Con un piede solo il boscaiolo avrebbe dovuto rinunciare al suo lavoro e dedicarsi ad un mestiere stantio e sedentario. Ormai il magico bastone era inutile all'uomo poiché non doveva far altro che aspettare di guarire disteso sul letto. Così, raccolti i figli intorno al suo capezzale, l'uomo decise di svelargli il segreto del suo bastone magico e promise di donarlo a chi dei tre ne avrebbe fatto miglior uso. I tre decisero che a turno lo avrebbero usato per tre giorni ciascuno mostrando chi fosse stato il più meritevole. Bramoso di quel legno incantato, iniziò il primo figlio a mostrare l'uso che ne avrebbe fatto se ne fosse diventato il possessore. Il più grande dei tre figli era un cuoco e grazie al bastoncino il suo lavoro si velocizzò molto, dato che ogni utensile di cui aveva bisogno gli compariva nelle mani. Cucchiaio, forchetta, frusta o mestolo, bastava che pensasse a uno di questi ed il bastone si tramutava in esso. Iniziò a cucinare così velocemente che in tre giorni riuscì a sfamare tutti gli affamati del villaggio.
Il secondo figlio era un guerriero. Desiderò avere una spada così potente da non aver rivali in duello. Con quest'arma invincibile, in difesa dei più deboli, sconfisse tutti i nemici che lo affrontavano spavaldi e grazie al magico bastone il guerriero in quei tre giorni non conobbe ferita e poté salvare il villaggio dagli invasori.
Il terzo figlio era ancora piccolo e non aveva un lavoro di cui occuparsi. Badava alla casa mentre gli altri andavano al lavoro e ogni tanto aiutava il padre a portare la legna al mercato. Non aveva alcun bisogno del bastone magico poiché per spazzare aveva già una scopa ed il suo cassetto era colmo di stracci per spolverare. L'unica cosa che voleva veramente era che il padre tornasse a stare bene, così appena ebbe il bastone magico in mano, esso si tramutò in una gamba nuova per il suo babbo. Il bastone era diventato una splendida gamba di legno levigato che quando si poggiò sul moncherino del taglialegna vi si attaccò magicamente diventando vera. Il bastone magico svanì per sempre dopo aver mostrato il valore dei due figli maggiori e l'amore del più piccolo che rese la magia del legno viva.
Andrea Papi.
{ L'astronomo }
Il cima ad una piccola collina verde dall'erba incolta sorgeva una cupola tonda spaccata a metà da una enorme finestra. Da lontano poteva sembrare un gigantesco salvadanaio, ma in realtà era solo la casa di un astronomo. Infatti da quella finestra sulla cupola spuntava un immenso cannocchiale che puntava verso il cielo, come fosse una cannuccia infilata dentro ad un bicchiere di denso frullato. Sotto quella cupola abitava l'astronomo.
Mestiere dell'astronomo era lo studiare tutte le stelle del cielo che riusciva a vedere attraverso le lenti e segnare in una mappa celeste la loro posizione. Trascorreva tutte le notti con l'occhio premuto sul suo cannocchiale tanto che ormai aveva un segno circolare sopra lo zigomo che pareva gli avessero dato un pugno. Al calar del sole si metteva a sbirciare con il naso all'insù cercando di svelare i segreti dell'universo, provando a scoprire da dove quelle lampadine appiccicate alla volta stellata prendessero luce. Ormai la sua mappa celeste era piena di puntini e costellazioni. Aveva scoperto così tante stelle che non riusciva ad inventare più nomi da dargli, così chiamava il suo giovane figlio e dava a lui il compito di nominare le stelle trovate. Al bimbo venivano in mente i nomi più fantasiosi, adorava aiutare il suo padre nel lavoro e quando poteva sbirciava dal lungo cannocchiale immaginandosi di essere un esploratore galattico.
Capitò un giorno che il piccolo, prima di andare a letto, vide dalla finestra della sua camera una scia dorata attraversare il cielo saettando veloce tra le stelle. Incuriosito zompò giù dal letto e andò a chiedere al padre cosa poteva essere ciò che aveva visto. L'astronomo, divertito, disse al figlio di non preoccuparsi perché quella freccia nel cielo non era altro che una stella cadente, un meteorite che attraversando l'atmosfera della terra si era incendiato. Tutte le fantasie del bimbo su draghi solari, lucertole stellari e mitiche fenici svanirono, sostituite da un unico timore: se le stelle fossero cadute il suo povero babbo non avrebbe potuto più lavorare scrutando il cielo divenuto vuoto e la sua mappa sarebbe stata inutile se gli astri potevano cambiar posto. Disperato pensò ad un rimedio per salvare il cielo stellato.
Costruì un pennello lunghissimo unendo con dello spago tante canne assieme e issandoci in una sommità una pennellessa presa nella cassetta degli attrezzi. Dopo averlo imbevuto in un barattolo di colla liquida iniziò a spennellare il cielo, cercando di attaccare le stelle alla volta celeste con la colla. Ma ovviamente il pennello non toccò mai nulla e la colla schizzò tutto il nostro piccolo pittore. Vedendo che non riusciva a fare in modo che le stelle non si staccassero dal cielo decise di provare a crearne di nuove. Pensò che la cosa che più assomigliava a quelle stelle lontane erano delle piccole pepite d'oro lucente. Non aveva soldi per comprare dell'oro e non possedeva nessun anello d'oro massiccio, così strappò dalla sua giacchetta invernale tutti i bottoni dorati che aveva, persino quelli dei polsini, e con una fionda biforcuta li scagliò più in alto possibile sopra la sua testa sperando che rimanessero incastonati nel buio catrame della notte. I bottoni volarono in alto più su del cannocchiale più su di qualsiasi pipistrello, ma arrivati alle nuvole velate discesero precipitando sulla testa del piccolo tiratore. Deluso, ma non scoraggiato, il bimbo, prima che la notte finisse, acchiappò tutte le lucciole che riuscì a trovare, pensando che se le stelle potevano muoversi forse non erano altro che delle lucciole volate troppo in alto. Così le mise una ad una nella lunghissima canna che aveva costruito e soffiandoci dentro come fossero stoppacci cercò di spedire quelle lucciole fino ai confini del cielo. Molte di quelle povere lucciole rimasero incollate alla canna, altre riuscirono a volare alte sopra gli alberi, ma appena più in su di questi scomparivano dalla vista del piccolo entomologo. A questo punto capì che non c'era modo di creare le stelle né di impedire che cadessero, così sicuro che prima o poi il cielo sarebbe rimasto buio e che il suo babbo non avrebbe più potuto scrutarlo in cerca di stelle, si mise a piangere e pianse così tanto che le sue lacrime crearono un lago vastissimo che circondò tutta la collina, ormai divenuta un isoletta. Il cielo, stellato più che mai, si riflesse sul lago creando un cielo in terra. Non si riusciva a distinguere la fine del lago e l'inizio del cielo notturno così che le stelle sembrarono raddoppiarsi e quelle che cadevano si tuffavano nel lago stellato non andando perdute. Vedendo quel miracolo il bimbo corse contento dal padre che gli asciugò gli occhi e dopo aver sentito la sua storia gli spiegò che di tutte le stelle del cielo quelle a cui teneva di più erano quelle che luccicavano riflesse dentro gli occhi scuri del suo bambino che quindi non doveva piangere più altrimenti rischiava di spegnerle.
Andrea Papi.
{ Una scintilla }
In un casolare di campagna, dai muri alti di pietra umida e il tetto di rami secchi, abitava un vecchio farmacista. La sua farmacia era l'unica in paese e quindi il minuto ometto doveva preparare ogni secondo medicine per tutti i malati della vallata. Aveva una scaffalatura così alta che ci voleva una scala con tre gradini in più del solito per arrivare alle mensole più vertiginose ed aveva così tanti cassetti che le pareti della stanza sembravano la griglia di un alveare.
Purtroppo il farmacista con il passare del tempo aveva perso gradualmente la vista ed ora era quasi orbo da entrambi gli occhi. Portava degli occhiali tondi che sembravano binocoli: avevano delle lenti così spesse che il naso non riusciva a sostenerne il peso e gli occhiali gli scivolavano continuamente dal naso ricurvo. Guardandolo in faccia sembrava aver un volto sproporzionato poiché le lenti ingrandivano così tanto gli occhi che parevano attaccati alle orecchie facendo apparire la bocca minuscola.
Ogni giorno, all'imbrunire, tornando al suo casolare, rischiava di sbagliare strada, finendo in qualche fosso pieno di rane, perché con il buio la sua vista peggiorava ancora di più, rendendolo praticamente cieco. Sedendosi nel suo studio, pieno di boccette e fiale trasparenti, si metteva a macchinare con polverine e antidoti tutte le notti, per poter inventare una medicina che potesse far tornare la vista ad un cieco. Ma a lume di candela quel che riusciva a fare era semplicemente una gran confusione poiché non vedeva niente di più che qualche ombra traballante. Le sue lanterne non facevano abbastanza luce sul tavolo e sebbene avesse riempito la scrivania di candele, la luce era ancora fioca per poter distinguere bene tutti quei minuscoli strumenti e composti che usava. Così, sebbene ci provasse ogni sera, il risultato della sua ricerca era sempre lo stesso: un gran mal di testa, e scoraggiato, se ne andava a letto tastando le pareti come una talpa.
Sul tavolo da lavoro le candele riunite ballavano lentamente la danza del ventre becerando, rilassate, della loro illuminazione. In realtà quelle fiammelle erano tutt'altro che illuminate dato che nel loro ondeggiare non facevano altro che appisolarsi e risvegliarsi fraseggiando ogni tanto qualcosa che credevano scottante. Le polemiche che amavano più bruciare erano quelle riguardanti la piccola scintilla. In cima alla candela più alta scoppiettava una scintilla così animosa che non si riusciva mai a vederla ferma e tanto arzilla che non tornava mai nello stesso punto. Era così veloce che sembrava più di una, pareva come se tutte le stelle del cielo giocassero a scambiarsi di posto in un baleno. Compariva e scompariva in un lampo, la sua danza metteva così tanta allegria che a guardarla veniva voglia di sbattere forte i piedi per terra e agitare all'aria le mani.
Le placide fiamme che ondeggiavano calme al ritmo del vento la guardavano scuotendo la testa, disapprovando la futile leggerezza della scintilla. Il lento consumarsi dello stoppino rendeva la vita delle fiammelle assorta e meditabonda. Scioglievano la loro esistenza in un'ipnotica riflessione, appisolandosi di tanto in tanto e ridestandosi con qualche scossone. Mentre la scintilla piroettava nell'aria consumandosi ad ogni balzo, le pacate fiamme vivevano lentamente sfruttando il minimo delle energie in uno staticismo pensoso. Le fiaccole più anziane color lapislazzulo, rimproveravano continuamente la giovane scintilla con bollenti riprese, gli dicevano caldamente di maturare in una rossa fiamma e abbandonare la fuggente vita di scintilla.
Quel guizzo di vita che la piccola scintilla accennava scaldava ben poco a confronto delle "gocci formi" fiamme, ma sebbene il suo calore fosse poco, nessuna delle mature sorelle consumava un ardore più acceso del suo. La piccola scintilla pareva insignificante di fronte ad una fiamma, ma la sua grande energia rappresentava il primo istante di vita, racchiudeva in se tutto l'entusiasmo dei primi momenti dell'esistenza: si era fermata negli attimi in cui la vita festeggia la partenza. Odiava la lentezza delle fiamme che sembravano aspettare di spegnersi e temeva di diventare come loro che guardavano la vita consumarsi sotto i loro occhi mentre dormivano tra le sfumature di luce. Così si spegneva e si accendeva in ogni istante mantenendo pulsante il ritmo scoppiettante dell'esordio.
La piccola scintilla, vedeva ogni sera il vecchio farmacista strizzare talmente tanto gli occhi che i suoi zigomi sembravano avere le sopracciglia, e le fiamme sulla scrivania, come al solito appisolate, diffondevano, indifferenti, una luce insicura e gialla che faceva sembrare la farina, zafferano. Noncuranti del lavoro del farmacista, tutte le fiammelle perpetuavano la loro flemmatica danza non mostrando nessun interesse nell'illuminare la stanza.
Arrabbiata per la poca riconoscenza che avevano verso il farmacista che le aveva accese, la piccola scintilla, vedendo che illuminava ben poco anche lei, si decise a prendere fuoco ardendo con tutta la passione di sempre. A differenza di tutte le fiammelle intorno al tavolo lei brillava di una luce bianca d'intensità, con una fiamma così scintillante che ogni piccolo utensile sul tavolo proiettava l'ombra. Il farmacista finalmente riuscì a vedere i suoi strumenti e distinguere le sue polveri. Restò sveglio tutta la notte lavorando come se il sole fosse entrato nella sua stanza. A mattina giunta la sua medicina era pronta e la fiamma bianca aveva ormai consumato tutta la candela. Il farmacista bevuta la sua medicina, si tolse i pesanti occhiali e guardò quella piccola fiamma che gli aveva permesso di trovare la cura alla sua malattia. Emanava una luce così intensa rispetto alle altre candele che non voleva si spegnesse se pur consumava la sua cera con maggior velocità. Così guardando bene in tutta la stanza, scovò tutte le candele che aveva distribuito sui tavoli e sui lampadari e le fuse in un unico grande blocco di cera sul quale posò la fiamma bianca. Sistemò davanti alla fiammella i suoi spessi occhiali, ormai inutili, che diffusero, con le loro spesse lenti, tutta la luce in ogni angolo buio della stanza.
Arrivato il mattino il farmacista spense la sua fiamma che tornò ad essere una vivace scintilla, ma ogni sera, quando il farmacista si chinava sul suo tavolo, la scintilla si riaccendeva con l'impeto di una fenice, ardendo di vita scottante e illuminando come un astro del cielo fino al sopraggiungere della mattina.
Andrea Papi.
{ L'aviatore confuso }
Ho incontrato un aviatore
era tornato da poche ore,
mi ha parlato dell'amore
io gli ho detto con fervore
che conosco quel calore
che ti prende dentro al cuore.
Lui insiste e inizia a parlare
così l'ascolto senza fiatare.
Mi narrò di un viaggio in aeroplano che lo portò in un paese assai lontano:si trattava di un'isola deserta per lui dell'amore la dimora certa. Scrutando tra le dune e le tempeste vide un'oasi dall'acqua gravida e celeste. Di un popolo l'oasi era padrona, gente sincera e d'indole buona, non c'era discordia tra loro nessuna restavan amici nella buona e nella triste fortuna. Così l'amore era sempre regnante e la passione nel cuore rimaneva costante. Famosa nel mondo era questa civiltà perché di intelletto ognuno aveva gran facoltà, uomini sapienti e d'arte satolli prendevan coscienza fin da rampolli e sapevan citare con grande riguardo poeti e scienziati insieme più di un miliardo. Così sapienti e tanto eruditi ad ogni frase eran applauditi ed ogni concetto che avevano in mente era espresso con la parola meglio addicente.
Ma ciò che più colpì il pilota provetto fu l'udire da un innamorato del suo amore il sonetto. Di cose belle un viaggiatore ne vede e ne ascolta, ma tra quelle rime la dea dell'amore v'era raccolta e non c'è nulla di più soave e incantato del sentir di quella dea lo spirito decantato. Mi giurò che non esistevano parole più giuste che descrivesser l'amore, di quelle esposte e che per ogni periodo gli tremavan le mani perché quelle frasi volavan come gli aeroplani. Quel fanciullo parlava dell'amore provato come l'amore stesso ne avrebbe parlato, sapeva spiegar con lemmi perfetti il sentimento più pregiato e i suoi effetti tanto che chiunque lo avesse udito pur di sentir si sarebbe ammutolito ed ad ascoltar l'amore fatto in parole avrebbe sostato anche chi ha perso la prole.
Recitava e diceva le cose più belle che anche alle rocce gli si stirava la pelle e chiunque da quel canto fosse stato divorato di quel uomo, in un attimo, si sarebbe innamorato. L'aviatore capì che l'amore più bello è l'amore che al cuore accompagna un cervello, diceva che l'uomo più dotto ed eloquente sapeva senz'altro amar più d'un delinquente, poiché il sentimento più puro e gradito è quello d'intelletto meglio imbandito.
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A quel punto fermai la narrazione poiché non capivo dell'amore l'interpretazione. Sapevo di certo che la passione più forte non sempre è dell'amore fidata consorte, e che i sentimenti sinceri e profondi sono accompagnati da pensieri fecondi, ma non questo intendeva l'alato visitatore che esprimeva l'amore in una cultura maggiore. Allora gli dissi che qualsiasi sonetto risultava bello anche se scritto in dialetto poiché non son le parole che danno calore, bensì è l'ardore che rende belle le parole. Le più sublimi rime e decorate figure risultano brulle se dell'amor non sono sicure, e il cantore che non ha l'affetto nel cuore scrivendo d'amore trasmette languore.
L'amor non si misura dalla propria sapienza e la sua intensità non dipende dalla conoscenza, se si guarda negli occhi lo stolto innamorato si vedon le rime che il poeta non ha recitato. Anche parole d'aspetto crudo e brutale posson scatenar nel cuore un carnevale poiché se dell'amor sono stendardo vedono il cuore come un traguardo, e anche se il suon loro rimane vigliacco nel cuor innamorato trovan attracco.
E poi il vero amor non è come un teatrino, si mostra soltanto a chi si vuole avere vicino. Non son necessarie bandiere e festoni, ma solo qualcosa che d'amor suoni, e una sola persona quel suon deve sentire colei per la quale potresti morire.
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Il pilota sbigottito
mi guardò indispettito
e capendo perché avessi tradito
l'ascolto a cui avevo adempito
non restò ammutolito
e vedendomi azzittito
decise di darmi il benservito
raccontandomi, impettito
di un altro viaggio dall'amore imbellito.
Narra di paesi da visitare e di usanze magiche da imitare di riti e strani avvenimenti che portano in se profondi sentimenti. Parlava con tono sognante di un popolo sul mare regnante, una civiltà da lui conosciuta in una traversata sul mare compiuta:
"Tra la spuma di mille onde vidi un veliero dalle alte sponde: era più grande di qualsiasi castello con vele più vaste di qualsiasi vascello. Quella non era una nave qualunque, poichè a bordo nascevano alberi ovunque, ma il suo paesaggio non era selvaggio tanto che scesi e tentai un atterraggio.
Era evidente che un tale prodigio di una grande civiltà era vestigio, così scesi e una volta atterrato, mi misi a cercare un percorso sterrato. Non dovetti camminare molto che scorsi del fumo salire disinvolto, e seguendolo come fosse una cometa, raggiunsi, in preda a meraviglia, la mia meta.
Vidi genti con modeste abitazioni, ma abilissimi nel fare imbarcazioni, tutto il cibo e i tesori di grandi dimensioni erano da quella tribù pescate con gli arpioni. Il mare era la fonte del loro benessere e su di lui le vite continuavano a tessere. Ogni giorno per il loro fabbisogno trovavan ciò di cui avevan bisogno e dai doni delle acque più pregiati tutti gli amanti rimanevan ammaliati. Infatti usanza tenera e amorevole consisteva nel render a loro favorevole, l'amata di cui ci si era innamorati all'unione che li rendeva sposati con doni magnifici che venivan dal mare che la dama tra le dame poteva ostentare. Così i giovani che dall'amor erano presi nuotavan fino a che in fondo non eran discesi e tra alghe, polipi e scogli appuntiti cercavano il tesoro che rendesse mariti. Il ragazzo che avesse il dono più bello metteva alla ragazza nel dito l'anello e tra i tesori che ritengon più importanti vi sono senz'altro le perle sgargianti. Con forma perfetta e un cuore assai denso le perle dal nulla creano assenso e non c'è omaggio più bello per una fanciulla di una perla e dirle che è come lei bella."
L'anima al diavolo venderebbe l'aviatore per potersi tenere tutto quel candore stretto in mano e pronto a donare alla più bella ragazza da amare.
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Sbalordito dico all'aviatore: "è tutto qui il tuo grande amore?" stupito lui mi guarda con occhi strani e non capisce che in paesi poco lontani c'è chi si ama così intensamente che tutte le perle in confronto son niente.
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L'aviatore scioccato
mi guarda come incantato,
e sconcertato,
tutto d'un fiato,
ripensa a quel che ha visitato
negli anni in cui ha viaggiato,
e ricordato un paese in cui è stato,
inizia a descrivermi ciò che ha guardato:
"Volando con il mio bel aeroplano vidi dall'alto un paesaggio assai strano, sicuro che non fosse un bizzarro miraggio, quel che pareva dell'amore il villaggio, scesi veloce con un volo planato e rimasi da tutto alquanto abbagliato.
Arrivato al centro di quel singolare paese con fare stupito, mi ritrovai alle prese con quella che sembrava una riunione e subito notai con grande eccitazione che tutti gli abitanti di quella città della bellezza conoscevano l'eternità. Ogni volto che sia maschile o femminile, portava i lineamenti di uno sguardo giovanile, ogni loro gesto ed ogni espressione erano della sensualità dimostrazione ed ogni azione suscitava l'emozione della seduzione, oltre l'immaginazione.
Rimasi poi oltremodo abbagliato quando capii l'incontro convocato: tutti i paesani, della bellezza sovrani, iniziarono a danzare con movimenti strani fino a che la notte non sovrastò la sera e la fiamma non consumò la cera. Poi ogni abitante diveniva amante e poiché tutti eran belli come il diamante l'amore, se pur casuale, diveniva affascinante. In un istante capì che l'amore, lì regnante era dal mio cuore molto distante e che ogni abitante diveniva per me insegnante."
¬
A questo punto interruppi l'aviatore e con tono, forse troppo accusatore, lo rimproverai di certo con fervore in parole che avevan di questo colore: "Caro aviatore, è vero, il tuo cuore non sente il calore del sentimento che chiamano amore perché non hai capito quale sia il sapore di quel timore né l'odore di quello splendore che danno alla vita valore.
La bellezza non è dell'amor prerogativa, e la passione della carne non è significativa, al contrario è la magia di questo sentimento che provoca nell'uomo un cambiamento, e rende bello agli occhi dell'amante, ogni imperfezione per altri ripugnante, e l'atto dell'amore non è del sentimento promotore bensì completamento dell'unione che ci lega nel battito del cuore."
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Mi guarda confuso il pilota
e temendo di sembrare un'idiota
pensa ad una tradizione a me ignota,
conosciuta da lui in una civiltà remota
e così come se fossi di lui il copilota
verso un altro racconto prendemmo quota:
"Ho conosciuto", disse l'aviatore, "un popolo strano dall'immane vigore, viveva tra i monti, dalle cime innevate, dove tutte le cose dal freddo son congelate e qualsiasi ruscello o trasparente stagno non si scopriva dal ghiaccio nemmeno in giugno.
Questa popolazione dai principi saldi traeva la sua ricchezza dalle miniere di smeraldi che perforavano sinuose i possenti monti così brillanti come sul mare i tramonti. Le preziose gemme, verde bagnato, di un candor da tutti desiderato, eran però una benedizione ed una croce poiché oggetto di un'invidia feroce. Per tutti i paesi a loro vicini quelle pietre eran deliziosi bocconcini e senza badar a scrupoli e timori volevan divenir degli smeraldi possessori. Così il villaggio montanaro era vittima del malanno del denaro, e la ricchezza che offrivan le miniere mutavan amicizie in gentilezze menzognere.
Non ci fu giorno che passai in quella terra senza veder la malattia della guerra, anche il luccicore delle pietre divennero langue poiché ogni notte la neve era sporca di sangue. Tutte quelle povere persone dormivan con il fucile di precisione poiché forte era il loro terrore di svegliarsi senza pressione nel cuore. In quel villaggio circondato dal candore ogni cosa era sporca di dolore e non c'era uomo o ragazzino che non conoscesse il peccato di Caino.
Non c'era traccia di felicità alcuna in quel posto abbandonato dalla fortuna, così per ogni accenno ad una carezza ad ogni minimo spiraglio di gentilezza quella gente si illuminava di commozione e brillava come gli smeraldi liberi dalla corruzione. Erano così estranei all'affetto che a vederlo cambiavan d'aspetto. I loro cupi volti si distendevano e del peso della guerra si alleggerivano. Tanto era raro l'amore in mezzo alle lupare che quando affiorava non se lo lasciavano scappare e se pur non fosse del tutto completo per loro era un evento più che mai lieto.
Capitava, infatti, tra quelle montagne che quando l'amor non eran menzogne e il giovane non potea più sopportar le voglie prendesse la giovane sua per moglie, e anche se s'eran incontrati da poco pur di imprigionar l'amore in quel loco i due si sposavano senza premure sperando che tra loro le cose divenisser mature. Non v'era mai nessuno stupore che una ragazza dal bianco candore andasse in moglie ad un vecchio barbone voglioso ancora di suonare il trombone. Bastava che il vecchio mostrasse il suo affetto, perché la ragazza riscaldasse il suo letto.
Così l'amor era sempre lodato e non v'eran ostacoli per un innamorato. Ognuno poteva contar sull'amore ed avere qualcuno che alleviasse il dolore. Perciò, tra i monti, in quelle terre scosse e tremanti per le molte guerre avevan da amar sia i belli che i brutti, e l'amore consolava gli strazianti lutti.
Capì presto tra quella gente che l'amore non è un coefficiente non è il risultato di un'addizione, ma frutto di un'applicazione. Non serve essere innamorati per crearlo basta stare assieme e insieme ricercarlo, non è dalla somma di due cuori che scaturisce, ma è dalla volontà di due persone che fiorisce.
Scoprii che si può goder dell'amore anche con chi non ce l'ha nel cuore poiché chi non lo conosce lo imparerà così chi lo cerca a forza lo troverà."
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Aggrottando le sopracciglia gli dico che questo all'amor non rassomiglia, non all'amore che andavo io cercando così per capirci gli domando: "ma l'amore non dev'essere spontaneo? E' possibile innamorarsi di un estraneo?"
Lui mi guarda per un istante e disse che la risposta era lampante, come se raccontandomi di quella popolazione me ne avesse già dato dimostrazione. Allora gli dissi con fermezza che dell'amor non era all'altezza: "É vero, l'amore non è un coefficiente, ma è il volersi bene reciprocamente, non è un'espressione matematica non segue una legge schematica, ma è l'espressione dei sentimenti, imprevedibile come una piuma ai venti, non si può controllare né tanto meno comperare poiché è futile e tanto concreta che a volte distrugge, a volte completa. Come la fenice non si può imprigionare perché in una gabbia non riesce a bruciare così non si può comperare il vero amore poiché non esiste finché non si dona il cuore.
Essere innamorati è come stare su un dondolo, bisogna amarsi entrambi e con lo stesso angolo poiché se il peso è maggiore solo da un lato l'equilibrio si spacca e l'amore è lacerato. E inoltre è amore solo quando in due si ama, quando il cavaliere ama ed è amato dalla dama, e a volte non basta neanche amarsi vicendevolmente, è necessario da entrambe le parti amarsi intensamente poiché se l'amata sentirà l'amor mancare se pur ne ha tanto non lo riuscirà a dare e il sentimento finirà con l'affievolirsi se l'amor non fluirà da entrambi i versi, con la stessa potenza e lo stesso flusso sorreggendo l'amore forte ed indiscusso.
È vero ormai l'amore è raro e non curato, è molto che non vedo un uomo innamorato, perché forse si è dimenticato che la vita non può essere che dall'amore abbellita ogni emozione ed ogni sentimento chiedono dell'amore il coinvolgimento, poiché non ha senso provare sensazioni se non si ha nessuno che guardi le reazioni. Ma se pur l'amore è divenuto prezioso non si può creare in modo artificioso proprio perché non essendo un'espressione non conosciamo i fattori di quell'esplosione.
L'amore è una magia dalle origini sconosciute che chiacchera con voci spesso taciute, è in grado di render le ali a chi lo possiede e seppellire chi non lo trova quando lo chiede. È più vasto di qualsiasi cosmo quando è vissuto con entusiasmo, ma più castigante di una prigione se vincolato da una costrizione. Perciò indurre all'amore chi non lo prova è come eleggere papa Giovanni Casanova: dalla forzatura l'amore non nascerà, ma un sentimento contrario ad esso fiorirà.
L'amore nasce, ma non ha semi ed è capace di dare fiori supremi, non si coltiva e per quanto lo annaffi è come dar l'acqua per far crescere i baffi, ma come i fiori san nascere ovunque l'amore sa crescere sulle rocce più ardue e mandare radici così lunghe e profonde che in un uomo da subito la gioia diffonde.
È la cosa più bella che si possa sentire ma dalla beltà può anche non scaturire poiché non tutto il bello ne è all'altezza, mentre dove c'è l'amore c'è anche bellezza.
Non c'è cosa che ad esso si possa eguagliare e non c'è oggetto che a lui si possa paragonare, non servono bei doni per esprimer l'amore poiché i sentimenti sono il dono maggiore.
È un sortilegio che oltrepassa la mente e si esprime in parole che suonan di niente poiché non c'è voce che sappia cantare quel che in una parola si dice "amare".
¬
L'aviatore ascoltò confuso
il mio pensier che lo rese muto
e capì, per quanto era cocciuto
che l'amor lui non l'aveva conosciuto,
cercandolo nei viaggi che aveva compiuto
senza saper che sempre vicino l'aveva avuto.
lo cercava in un paesaggio sconosciuto,
ma suo cuor era sempre appartenuto.
Così mi guardò e mi ringraziò per l'aiuto
dicendo che solo un viaggio non aveva compiuto
quello dove l'amor aveva sempre battuto
e mettendo gli occhiali sopra il naso baffuto
montò sull'aereo e si congedò con un saluto.
L'aviatore compì un altro viaggio: all'interno del suo cuore. Poiché l'amore non lo si impara guardando gli altri, ma scoprendo se stessi.
Andrea Papi.
{ Teobaldo }
Così Teobaldo annunciò uno starnuto
Era alto, enorme come un pioppo e ad ogni passo risuonava un chioppo. Per la sua grazia lo chiamavano Velluto, ma quando si muoveva distruggeva un istituto. Aveva due spalle che sembravano montagne e due gambe così lunghe da far invidia alle cicogne. Nessuno sapeva di dove era venuto, ma non c'era chi lo privasse del saluto. Faceva nella vita lo scava pozzi, con un dito nel terreno l'acqua usciva a guazzi. Girava per i colli con lo sguardo bernoccoluto barcollando a destra e a sinistra come fosse bevuto. Perché Teobaldo era zoppo sin da piccino, grande e instabile come lo stato argentino. Vagava in qua e in là sempre più muto, non aveva molti amici poiché da tutti era temuto. Perciò sempre solo a far buchi e disastri era visto dalla gente come il più alto dei mostri. L'omone era dunque sempre triste e con l'animo abbattuto cercava nei volti un amico, ma riceveva un rifiuto.
Un giorno stufo di star sempre solo decise di andarsene da quel posto malevolo. Era meglio star da soli in un monte sperduto piuttosto che in un paesino da tutti mal veduto. Un passo dopo l'altro valicò le alte vette gemendo di dolore per le sue gambe imperfette. Dopo una gola che si chiudeva ad imbuto giunse in un prato dove non era mai venuto. Al centro luccicava un bel laghetto ed il paesaggio parea benedetto. Perciò il gigante si distese compiaciuto e decise che quel posto gli sarebbe appartenuto. Per star lontano dalle persone più simili a carogne che appendevano alle sue spalle ramponi di calunnie.
Rimase tutto il giorno su quell'erba seduto finché dalla fame orrenda non fu fremuto. Così si alzò per cercare qualche anatroccolo, ma vide del fumo danzare sopra un comignolo. Rimase da quella scoperta un poco dispiaciuto illuso d'essere del prato il padrone assoluto. Guardando dall'alto la piccola casina pensò di schiacciarla con una piedata orsina. Ma non volendo somigliare alle genti a cui era appartenuto si chinò a terra e bussò con il dito bitorzoluto. Aprì una fanciulla dall'aspetto dolce e delicato e l'omone zoppo e quercesco ne fu subito incantato. Stettero a scrutarsi in un dialogo muto come avessero sul muso un cuscino pennuto. Poi un terremoto scosse la pancia del colosso e la ragazza prese un sorriso e se lo mise addosso.
Capì che era un ragazzo troppo cresciuto e non v'era motivo di regalargli un rifiuto. Un profumo vorace di sazietà raggiunse le narici colmandole di bontà. Teobaldo non resistendo allo stomaco forzuto chiese la pietanza scoperta con il fiuto.
La piccola, ampliando il sorriso, pose al gigante una ciotola di riso. Lui lo trangugiò come se avesse avuto un imbuto, Teobaldo delle buone maniere era sprovveduto. Ma anche se i sui modi erano un po'rudi seppe cogliere dei fiori e glieli pose nudi. La giovane ragazza onorata per il tributo prese in simpatia il gigante testé conosciuto. Guardando in quel viso un po'acciaccato capì che quell'omone era privo di peccato.
Teobaldo trascorse due mesi a suonare il liuto e ogni giorno tornava dalla ragazza compiaciuto. Le cantava una canzone di speranza ed amore tanto che la fanciulla lo prese pian piano a cuore.
Un giorno Teobaldo costruì senza nessun aiuto un flauto sottile dal suono assai acuto. Strappato da una betulla e lavorato con la pialla lo porse come suo dono alla gentile fanciulla. Da quel momento dopo che il tramonto era avvenuto suonavano finché il sole dalla luna non era battuto. E sera dopo sera, nota dopo nota nacque una melodia ai cuor aridi ignota.
Che non si pensassero l'un l'altro non v'era minuto tanto che il loro tempo assieme fu intessuto. Il cuore di ognuno all'amato si era unito così ciascuno dell'altro si era impadronito.
Teobaldo se pur di mente non era tanto arguto della differenza tra i due si era però avveduto. Ma l'amor sincero che non crede agli ostacoli fa sentire anche i giganti molto più piccoli.
Un giorno la ragazza trovò Teobaldo svenuto e lo prese a schiaffi finché che non fosse rinvenuto. Scoprì che il grande gigante aveva perduto i sensi poiché digiunava per rimpicciolire gli arti immensi. Il gigante odiava il corpo in cui era contenuto, perché ad esso mai niente era sopravvissuto. Per distruggere un palazzo bastava una sua ditata e da una carezza lei poteva esser decapitata. Piangeva così tanto che da sussulti era fremuto quando all'improvviso s'annunciò uno starnuto.
La fanciulla gli diede un bacio in quell'istante, e con un "etchù" sonoro e ridondante tutta l'aria che nei polmoni il gigante aveva avuto uscì dal bacio come fosse la bocca di un imbuto.
Simile alla luna quando si vede intera la ragazza si gonfiò come una mongolfiera, così grande che il suo peso niente avrebbe sostenuto se non le immense braccia del suo uomo forzuto.
La fanciulla piccola e aggraziata divenne una gigantessa grande e sproporzionata, così per il miracolo compiuto in grandi corpi il loro amore poté esser mantenuto.
Andrea Papi.